Fenêtres Open Space

Choses bouclées, mots sous l'aube

Anne Savelli — 2025-04-20T06:00:00Z

(Oeuvre de l'artiste japonais Yunoki Samiro, rompu à l'art du katazome, teinture traditionnelle au pochoir, datant de 1979, que j'ai à peine le temps d'apercevoir puis de capturer sur Facebook avant que l'algorithme ne rafraîchisse la page sans me demander mon avis. Je fais alors une recherche Google image pour la retrouver, mais le texte qui mettait en contexte les différentes oeuvres présentées a disparu, preuve, s'il en était, que les réseaux sociaux nous permettent des découvertes, peut-être, mais pour mieux les subtiliser. C'est exaspérant.)

Mardi Réflexion, depuis hier, à propos d'un nouveau dossier à monter pour L'aiR Nu. Après quelques recherches, rédaction du projet, nettoyage du CV puis envoi par mail : quelle efficacité, me dis-je, contente. C'est d'autant plus vrai qu'ensuite, ayant décidé de retourner à la piscine, je me rends compte au fil de la nage qu'une nouvelle idée de livre me vient.

Ça fait cinq, ou même six (idées de livres).

Ensuite, dérushage du commentaire du nouvel épisode de Faites entrer l'écriture, avec souvenirs du salon qui commencent à s'inscrire dans l'oreille. Quand j'en serai au montage, demain, je saurai peut-être comment j'ai vécu ces deux jours.

Hier, j'ai relu une nouvelle de Janet Frame, pour mieux penser au "nouveau dossier", et cela m'a immédiatement plongée dans une sorte d'intimité merveilleuse. Il faut vraiment que je retourne à Frame, qui m'accompagne depuis que j'ai 23 ans.

Ce qui serait bien, ce serait que je la traduise, oui, sans doute. J'y ai été poussée par un de ses traducteurs, sur Facebook (plateforme que je critiquais il y a quelques instants, critique que je poursuivrai) il y a facilement 20 ans et je n'ai jamais osé m'y coller. Lire sa biographie en anglais, à côté de mon lit depuis des mois, serait déjà une première étape.

Le soir, j'apprends que notre proposition "enchante" l'enseignant-chercheur qui l'a reçue et enverra le dossier complet demain aux financeurs (rien n'est gagné, à ce stade, encore). Tout en travaillant, je n'ai cessé de rêver, hier, à ce qu'on pourrait faire, c'est pourquoi, après ce message : joie, allégresse, doigts croisés pour que ça fonctionne !

Mercredi Grâce à cette bonne énergie, je réussis, avant la fin de la matinée, à renvoyer Bruits en lecture, non sans avoir noté tous les changements dont je me souviens — pour me rassurer, sans doute, mais aussi, s'il le souhaite, pour mon éditeur. Voilà. Libérée délivrée, en tout cas, pour quelques jours !

Jeudi Podcast terminé, monté, mixé, mis en ligne, programmé. Satisfaction d'avoir, cette semaine, "bouclé" trois choses. Ce qui est bien, avec le podcast, c'est qu'il mobilise et oblige à se focaliser entièrement. On crée sa matière sonore (commentaire, entretien, bruitage, recherche d'archives, de musiques), puis on joue avec. On ne reprend pas tout, perpétuellement, ex nihilo, comme je l'ai fait dans Bruits, où chaque minute écrite convoque l'énergie du démarrage.

Vendredi Aujourd'hui, en attendant de voir mon éditeur, qui n'aura pas eu le temps de relire ma nouvelle version (je suis tranquille, de ce côté-là, pour huit jours minimum), je fais du ménage sur mon ordinateur ou, plus exactement, je tente de rapatrier dans un seul gros dossier tous les extraits de textes d'auteurs que j'ai pu lire (et, nécessairement, scanner ou recopier) lors de déambulations et d'ateliers d'écriture depuis la nuit des temps. Une déception m'attend : j'en trouve moins que prévu. Peut-être ont-ils été perdus au fil des renouvellements d'ordinateurs ? Peut-être, également, ai-je majoritairement lu les extraits prélevés dans les ouvrages, directement. Je ne sais pas.

Cependant, je retrouve ce texte d'Anna Jouy, disparue le 5 avril dernier, que j'avais lu et utilisé pour faire écrire des enseignants au Louvre en 2014 :

Invendu
quelque chose à ne pas oublier de moi : frissonne beaucoup avec avant et pendant. ce froid qu'il fait si souvent dans la bouche comme un glaçon qui tombe. les mots durs, craquant à sauter sur l'émail. tremble de froid. de peur aussi.
frissonne d'une façon d'herbes sous les piqûres. par secousses. presque invisibles, ou alors seulement si on y prend garde. me fais du mal pour trois fois rien, pour des virgules de traviole ou des mots au sens triple ou plus -trop profond- qu'ils se disséminent et m'échappent. usages trompeurs. masques. ces choses que l'on cache par en-dessous et qui font des couteaux sous la manche.
quelque chose à ne pas oublier de moi : prends tout d'une seule brassée ouverte. cela fait beaucoup à mettre dedans d'un coup. souvent c'est trop. on peut pas faire. parce qu'on n'est jamais assez fort. épreuves avec tirage. ça crame dans le système électrique. clignote sur panne intermittente mais c'est jamais que le courant qui passe et me fait vivre
quelque chose à ne pas oublier de moi : aime échapper m'échapper sans qu'on me laisse vraiment partir. ne partage pas grand chose. m' angoisse d'être douce. si froissable, tissu sans apprêt. ou alors trop de crins. terrain vague et plantes compagnes. fibres tressées mêlées. peine à retrouver mon origine. en mâle d'étiquette.
quelque chose à ne pas oublier de moi : m'obstine, même à tort. dire une erreur me coûte souvent un bras d'honneur. fais plutôt l'aumône- je sais c'est pas à dire- . pense que tout le monde a raison quand même. faudrait juste laisser faire. n'aime pas qu'on lui explique- why ? c'est humiliant à la fin. explique pas.
quelque chose à ne pas oublier de moi : difficile, dure à aimer. voire impossible. comprends par habitude. au clair. incompétences sûrement viscérales. laisse tomber. elle aussi.
(Mots sous l'aube, mercredi 25 décembre 2013)

Je me rappelle l'étonnement de certains enseignants devant le désir d'Anna Jouy d'écrire et de publier des textes tout au long de la journée, du matin au soir, organisant son site pour que les six entrées du jour (Aube, matinée, midi, après-midi, soir, nuit ? Je le dis de mémoire.) soient accessibles, en colonnes, sur la page d'accueil. Projet titanesque, impossible, dont je ne sais combien de temps il a duré. Reste cette présentation en colonnes et le nom choisi pour son site : Mots sous l'aube.

Vendredi soir Se remettre à lire, beaucoup, tous azimut, avec entrain, avec appétit, tel est mon désir en cette fin de semaine. Je lis, suis en train de lire, viens de lire, de relire, m'apprête à lire, dans l'ordre ou le désordre, Abyssal cabaret de Maryse Hache, Destin de clown d'Annie Fratellini, un livre sur Delphine Seyrig assez ancien et que je ne citerai pas, ne l'ayant pas trouvé très bon, ainsi que : Dans le cerveau des comédiens d'Anouk Grimberg, Villa Zamir d'Hélène Gaudy, Des milliers de ronds dans l'eau de Claro, les trois nouveaux Perec 53 (Le Timbre à un franc de Jean-Louis Bailly, L'Eternité comme un jeu de taquin de Sophie Coiffier, Place Saint-Sulpice les 18 et 19 octobre 1974 de Pierre Getzler, préface de Claude Burgelin, dont j'ai été la stagiaire il y a environ 35 ans durant deux mois, ce qu'ignore Thierry Bodin-Hullin et que je glisse ici, tiens, pourquoi pas ?). J'en profite pour dire que la thèse de Virginie Gautier, Poïétique du déplacement, en lien avec son livre Vers les terres vagues, vient d'être mise en ligne. J'aime depuis longtemps ce qu'écrit Virginie et le sujet m'intéresse au plus haut point (elle m'a d'ailleurs interrogé à ce sujet il y a longtemps). Tous mes livres, ou presque, s'intéressent à la question du déplacement, en particulier lorsqu'il concerne la traversée d'un lieu (ville, quartier, région, rue, musée, lac) par une femme. Et ce n'est pas Bruits qui va déroger...

Rondes et cercles, mémoire

Anne Savelli — 2021-07-18T07:57:13Z

Lundi, la nouvelle s'est mise à prendre toute la place, dans nos conversations, sur nos réseaux et surtout dans nos cœurs, nos esprits : nous avons appris la mort de Philippe Aigrain dimanche en montagne, dans ces Pyrénées qu'il aimait tant.

Si vous ne savez pas qui était Philippe, je vous propose de lire cet article de L'aiR Nu et de cliquer sur les liens présents. À les ouvrir tous, on découvre le nombre impressionnant de champs auxquels il s'intéressait et se consacrait. Philippe était une des personnes les plus brillantes, intelligentes et sensibles que j'ai eu la chance de rencontrer, et sans doute la plus généreuse d'entre elles. Ce n'est pas comme si sa mort me le faisait brusquement réaliser : je l'ai toujours pensé et je crois que c'est le cas pour chacun d'entre nous.

Informaticien, co-fondateur de la Quadrature du net, militant pour les réfugiés de tous bords, il était aussi pour nous un ami proche, un soutien (très effectif, en ce qui concerne publie.net et L'aiR Nu), un éditeur, un écrivain et poète toujours prêt à parler écriture, à écouter et partager les doutes, à encourager, à rebondir. Il était sans doute un modèle, un mentor pour beaucoup mais c'était aussi quelqu'un qui partait du principe qu'on en savait autant que lui (même si c'était faux !) et n'hésitait pas à dévoiler pudiquement ses hésitations, ses fragilités comme ses exigences. Ce qui me frappe aujourd'hui c'est à quel point, dans nos discussions, nous finissions toujours par nous dire qu'il fallait trouver un autre chemin lorsqu'on n'était pas entendu.

Il y a presque quatre ans, j'ai passé trois jours avec lui dans les Pyrénées (la photo ci-dessus est de lui, il me l'a envoyée juste après mon retour à Paris). Il m'avait invitée, comme il l'a fait également avec Juliette Mezenc, Marie Cosnay, Fred Griot, Yohann Villanua et Julien Moreau, comme il aurait dû le faire avec Virginie Gautier si la pandémie n'avait pas repoussé l'invitation, à participer aux activités de l'atelier du Lavedan. Il m'avait prévenue que le rythme serait soutenu (lecture en public, ateliers...) et il le fut, mais ce que je me rappelle surtout, ce sont nos échanges ininterrompus, du matin au soir, son stress de mal enregistrer la lecture et sa joie que tout se soit bien passé, ou encore cette balade durant laquelle il m'avait fait découvrir des œuvres d'art contemporain disséminés en pleine nature.

(Syndrome du caméléon de Johan Parent)

Mille autres souvenirs reviennent pendant que je cherche des photos enregistrées dans je ne sais quels dossiers (écriture, photos, photos écriture, L'aiR Nu, lectures ?). Mais il est temps de mettre ici quelques photos de Philippe :

Ce beau portrait de Jérémie Zimmermann, avec lequel il a fondé La Quadrature. Ou encore

ce Philippe malicieux sous les déVersées de Christine Jeanney en novembre 2016, à la galerie Terre d'Aligre, à Paris (voir ici, ou là, chez Christine).

Je me souviens du festival du Général Instin, à Belleville, et de celui qu'il a créé avec Mathilde Roux et qui change de nom chaque année (In situ/incipit, Seconda, Ourdir, à retrouver, on espère, en septembre prochain).

(Guillaume Vissac, Sébastien Lespinasse, moi, Philippe, Stéphanie Barbé)

Et encore des dix ans de publie.net, à la bibliothèque Françoise Sagan, à Paris, où il aurait aimé trouver davantage de monde, même si la soirée fut réussie.

(Roxane Lecomte et Philippe)

(avec Virginie Gautier et Joachim Séné, lisant un montage d'extraits de textes publiés par Publie.net)

(Fred Griot et son groupe)

(Guillaume Vissac)

(François Bon)

On se retrouvait si souvent, avant la pandémie, on a vécu tant de choses... Je crois que tout va me revenir (la première et immense tristesse, aussi), après l'hommage que lui ont rendu hier, au jardin du Luxembourg, ceux d'entre nous qui ne pouvaient se rendre dans les Pyrénées.

(Photos de Mathilde Roux et André Rougier)

L'idée est venue d'Anne-Charlotte Chéron, que je n'avais pas vue depuis plusieurs années et qui cherchait comme moi, en vain, à trouver un train pour Argelès-Gazost afin d'assister à l'enterrement de Philippe. Elle m'a dit : et pourquoi pas un hommage à Paris ? Très vite, Guillaume nous a appris que Virginie cherchait à faire de même : nous avons unis nos forces. Tout s'est organisé alors de façon fluide et simple. J'ai pensé au jardin du Luxembourg à cause des lectures que publie.net propose pendant le Marché de la poésie. Virginie a ajouté que ce serait bien de se retrouver place Saint-Sulpice, point rituel de départ pour la balade ensemble. Ensuite ce fut dense, profond.

Ces derniers jours, Christian Boltanski a disparu lui aussi et j'en aurais certainement parlé dans ce semainier, lui que j'ai beaucoup écouté il y a quelques mois quand j'avais des angoisses morbides, sans la disparition de Philippe. Mais je ne connaissais pas Christian Boltanski autrement que par son travail. Philippe Aigrain, lui, était un ami.

Hors de soi

Anne Savelli — 2021-03-07T12:47:58Z

(Des oloés à la plage, photo de Virginie Gautier)

Encore une fois, peut-être, faire court pour que le semainier puisse exister, expurgé de ce que j'écris par ailleurs dans mon journal intime — et qui le reste, intime. Même si j'ai beaucoup d'admiration pour Violette Leduc dont la sincérité demeurait "intrépide" selon le mot de Beauvoir dans la préface de La Bâtarde, même si je trouve Annie Ernaux également courageuse dans ce désir de "tout dire" d'une expérience vécue, cette question du secret reste centrale dans mes livres, même les plus autobiographiques.

J'écris cette dernière phrase, qui relève de la pure affirmation (mais après tout, je suis ici chez moi, je dis ce je veux, n'est-ce pas ?), parce que j'ai eu la sensation, à un moment de la semaine, d'être sortie du cadre qui m'était (instinctivement ? indirectement ?) assigné et d'avoir débordé, d'en avoir trop dit, justement, tandis que j'étais interrogée. Dans un autre contexte, ce que j'aurais expliqué de l'écriture du livre dont il était question aurait été, précisément, ce qu'on aurait attendu et que j'aurais pu dire — que j'aurais eu à dire, même. Du reste, je n'ai rien dit qui ne puisse être dit, rien qui ne sorte du cadre de l'écriture du livre dont je venais parler. Mais justement : au fond, à quoi correspondait ce second cadre, celui de la parole ? Pour moi, à un impensé, à un exercice dont je ne possédais pas les codes. En fait, il aurait mieux valu ne pas parler du texte ni de sa construction dont la forme relève, quasi directement, comme c'est le cas pour d'autres de mes livres, des conditions matérielles, physiques, psychiques dans lesquelles je l'ai écrit, et dont je ne peux faire abstraction (pour être plus claire : il est impossible pour moi de parler de Fenêtres sans parler du trajet qui me conduisait au travail, impossible de citer Franck sans dire la rue ou la prison tandis que de savoir, ou non, si je me suis rendue aux grands magasins pour écrire Décor Lafayette ou dans la rue Daguerre pour Décor Daguerre est anecdotique, quand bien même l'expérience elle-même se trouve dans le livre) (pour être encore plus claire, certains de mes livres me sauvent la vie, m'empêchent de ne pas la détruire, du moins. Dès lors, il me semble aussi impudique qu'impossible de ne pas finir par le dire quand on me pose la question de leurs conditions d'écriture).

(relisant tout cela, je vois bien que lorsque je cite Leduc ou Ernaux, je ne parle pas de la même chose : je parle de ce qu'elles ont écrit, mûrement pesé, avant d'accepter de le voir publié, et non de discours qu'elles auraient pu tenir)

(par ailleurs je pense, et j'arrêterai là avec les parenthèses, que ce que j'ai ressenti est disproportionné, ne correspond pas à une véritable réalité. C'est un pur support d'anxiété, support d'autant plus efficace que, réussissant à le penser, je ne m'en débarrasse pas pour autant. Ce semainier peut-il m'aider et si oui, pourquoi ? Parce que je l'écris ? Parce que je le publie ? Les deux ?)

À propos de cadre assigné, la photo prise par Virginie Gautier, placée en tête de cet article, fait office d'oxygène et de contre-poison, en tout cas. En ces temps où il reste impossible, du moins en ville, de lire et d'écrire où on veut, où il nous faut, encore, toujours, inventer des îles numériques au lieu de subir le tout virtuel, où l'intérieur comme l'extérieur restent anxiogènes, nous avons plus que jamais besoin d'air et de temps.
L'air et le temps : le lieu même. Au jour le jour, celui de Virginie, par exemple, peut être suivi ici.

Crashed

Anne Savelli — 2020-07-12T07:14:02Z

(Il faut peut-être que j'explique d'abord que j'ai dû arrêter de travailler à ce livre, Bruits, il y a deux ans, à cause du burn-out. À la place j'ai écrit Saint-Germain-en-Laye) (Bruits est un livre auquel je pense, sous des formes diverses, depuis dix-huit ans).

Lundi. Tout se passait bien, j'avançais enfin dans ma reprise de Bruits quand soudain, à 15h27, le crash inexplicable : après relance de l'ordi, le traitement de textes bugue et mon fichier principal, entamé il y a deux ans, sauvegardé il y a six mois (hélas), me revient sous forme de dièses. Entièrement. Chaque signe est un dièse, ou un zéro, comme on voudra. L'après-midi, le soir se passent à fouiller les dossiers, à renommer les extensions des fichiers temporaires pour pouvoir les ouvrir mais rien, il n'y a rien. Rien à faire d'autre que remettre la main sur la version datant d'il y a six mois. C'est le désespoir absolu. Le travail de dentelle que j'ai réussi, depuis peu, à mener à nouveau, les journées entières passées sur un paragraphe, tout a disparu. C'est là que je constate à quel point je tiens à ce texte.
(comme si je ne le savais pas)

Mardi. C'est une torture. C'est pire que si tout avait disparu. C'est la phrase parfaite qui ne veut pas revenir, c'est l'ancien paragraphe qui nargue, étale sa médiocrité. J'ai peur de la rechute (du burn-out). Mais je m'y recolle. Je ne répondrais plus aux mails ni à rien tant que je n'aurais pas "réparé" mon texte. Je me dis que ça va prendre des jours (sûrement). Je décide de noter ici ce que je ressens au fur et à mesure et, si possible, l'avancée des opérations. Mon navigateur bugue aussi : alors je n'ai plus confiance, en rien.

Je commence par la fin, par les dernières "minutes" du texte travaillées hier avant le crash. C'est désespérant, ça ne revient pas, ou pas aussi bien, ma phrase préférée s'enfonce dans la nuit, dans le cumul des dièses.

Ensuite, ce que je constate, c'est l'énorme différence d'une version à l'autre, de celle d'il y a six mois à celle d'hier. Quand je crois "retravailler" un texte, en fait je réécris tout. Je ne m'en rends pas compte à cause du traitement de textes et de sa fonction écrasement (ah ah). Si j'écrivais à la main, ma chambre serait remplie de ratures.

Je repense à ce que disait Virginia Woolf dans son journal. En résumé : "j'ai fini et donc maintenant il faut que je recommence, que je réécrive tout, jusqu'à six fois." J'avais la sensation de ne pas vivre la même expérience. Or, si.

J'essaye de me dire que, si j'arrive à surmonter l'épreuve, j'aurais la certitude du travail énorme que me demande chaque phrase du livre.
Je retravaille, je recommence, c'est moins bien, je m'accroche, ça reste moins bien, tant pis, il faudra retravailler encore, plus tard, une autre fois, quand cette version-là sera à jour. À midi, toujours le mardi, je découvre, en copiant collant le texte, que j'en ai perdu plus encore que je ne croyais. Je ne veux plus parler à personne. Je déteste le monde entier.

13h30. S'y remettre. Le crève-cœur absolu. Je ne cesse de voir ce qui manque et se dérobe, ne veut plus venir. L'ancienne version est une vieillerie insurmontable.

Mercredi, jeudi. J'envoie des mails pour dire que je ne peux plus répondre à rien pour le moment. Mardi soir, je suis allée à la papeterie acheter de quoi constituer une sorte de tableau géant à base de post-it, qui se trouve maintenant devant moi. Je me dis que Bruits sera un livre et un méta-livre. Que la rubrique du site va peut-être s'enrichir. Que je pourrais ouvrir, en parallèle, cette rubrique À pied dont j'ai également l'idée, puisque je persiste à vouloir marcher au lieu de prendre les transports en commun — ce qui, au passage, me fait plus d'une fois penser à Virginie Gautier et à l'objet de sa thèse, Poïétique du déplacement. De l'espace traversé à la traversée de l'écriture ("Trois types de déplacements organisent les chapitres : le voyage, comme saut vers l'inconnu ; la déambulation, comme réappropriation d'un espace public ; le parcours, comme délimitation d'un dispositif de création in situ.").

Par ailleurs, je refuse une invitation à l'autre bout de la France qui m'est envoyée comme on envoie un spam, sans même un bonjour. Le burn-out m'aura au moins appris à économiser, du mieux possible, mon énergie. Je suis encore d'une grande naïveté, à croire que les gens qui s'adressent à moi connaissent mon travail, mais je m'améliore : constater que non ne m'atteint plus assez pour m'empêcher d'avancer. Le crash du texte, par contre... Au matin, une douleur névralgique apparaît. Texte mis de côté, traversée de Paris, médecin, traversée de Paris.

Vendredi J'ai dit l'autre jour que "ma chambre serait remplie de ratures" si j'écrivais à la main : depuis la pandémie, je n'écris plus ailleurs et le regrette, mais c'est ainsi pour le moment. Heureusement, quelqu'un promène mon livre, Des oloés, l'emmène dans un de ces lieux que j'aime (lorsqu'on a pas eu l'idée d'y mettre la radio) : une laverie. Merci à Christophe Grossi pour cette balade et cette autre photo

prise dans ce métro que je n'emprunte plus depuis quatre mois maintenant. Cela fait un moment que je voudrais enregistrer un extrait de son dernier livre, La Ville saoûle, un extrait très précis dans lequel je me retrouve. J'allais le faire le jour où mon texte a été écrasé. Ce n'est que partie remise.

À propos d'écrasement, Christophe m'apprend qu'ePagine, site destiné aux libraires sur lequel il tenait une très belle rubrique de critique littéraire quand nous nous sommes connus, il y a dix ans, a supprimé tous ses articles. Je trouve ça symptomatique de ce qui se passe aujourd'hui, du mépris pour la recherche, la pensée, le vrai contenu. J'en suis désolée pour lui, mais pour nous aussi, pour tout le monde.
Retourner à Bruits, vite, vite.

Samedi Pour cela, en repasser par l'extérieur, par ce qu'il peut offrir. J'ai repéré le (((Festival Interférence_s))) au Centre Wallonie Bruxelles, qui pendant trois jours offre un panorama de la création sonore belge francophone mais aussi, par moments, française. Il ne s'agit que d'un très petit échantillon, me dit-on — dont je ne perçois du reste qu'une partie car il y a beaucoup trop à entendre en une seule fois, mais voilà qui ouvre des perspectives. Allongée sur un transat, un casque sur les oreilles, je découvre en particulier l'émission Jusqu'ici tout va bien d'Anna Raimondo, qui permet une sorte de voyage à travers des extraits d'autres émissions, de créations sonores, d'entretiens, de musique... Je sens que je vais suffisamment bien, justement, pour choisir l'épisode intitulé Burn-out et je ne le regrette pas. Non seulement tout me parle, mais tout m'envoie également vers du neuf (un livre à lire, une expérience dont se servir pour Bruits...). J'écoute, je note. Au passage, je fais le test proposé pour savoir à quel degré de risque on se trouve de l'écrasement : je suis encore au max. Bon. Rester tranquille, continuer à marcher, à lire, à écrire, à voir, à écouter (maintenant, je sais le son qu'il fait, pour moi, le burn-out).

En revenir au semainier

Anne Savelli — 2020-06-14T08:52:27Z

Question du vendredi soir : si je nomme à nouveau ce journal d'écriture le semainier, vais-je réussir à le tenir à nouveau une fois par semaine ? Est-ce qu'en retour cela va m'apporter quelque chose ? Cela fait un moment que je me le demande. J'aurais envie, aussi, d'ouvrir une rubrique qui concerne mes lectures, une autre sur la marche (le fait de marcher) mais j'ai appris à me méfier de ces engagements à soi-même : généralement je les tiens et alors, je finis par m'épuiser car une phrase me revient en boucle : il ne se passe rien.

Ça n'empêche pas l'envie : je tape ces mots alors que j'ai déjà renommé la rubrique.

Je tape ces mots pour éloigner l'homme imaginaire (c'est toujours un homme) qui vient me dire que ce que je fais n'a pas d'utilité puisque ça ne se vend pas, pas assez du moins pour mériter son respect — qu'est-ce que j'en ai à faire, du respect d'un homme imaginaire ? Rien, mais c'est toujours long de s'en détacher.

(cinq minutes de trop)

Et comment tenir ce journal une fois par semaine, me dis-je ? Choisir, comme Guillaume Vissac pour le carnet de bord de publie.net, d'écrire le texte dans un carnet, jour après jour, le recopier le dimanche et le mettre en ligne ensuite ? Ou me servir d'Evernote dans mon téléphone ? Peut-être (l'un ou l'autre). Ne plus taper directement dans l'interface du site de mon ordinateur, en tout cas (ce que je suis en train de faire, précisément).

Je tape ces mots parce que chaque matin je lis un peu de ce que Virginia Woolf écrit de l'écriture, pas assez mais suffisamment pour que cette lecture m'accompagne durant la journée.

Faut-il dire ce qui se passe, ce qui ne se passe pas ? Faut-il rapporter fidèlement les textes qui s'écrivent, les livres qui paraissent, les dossiers qui se montent ou s'exhorter plutôt, ici, à reprendre le roman en cours ? Je ne sais pas. Et j'arrête pour ce soir : d'écrire ces lignes m'inquiète. J'ai peur, en reprenant cette rubrique, de ne plus avoir ensuite l'énergie du journal personnel. Écrire, c'est comme marcher : on ne sait jamais si ça va vous donner de l'élan ou au contraire vous siphonner.

Ce qu'il faudrait raconter, me dis-je le samedi, c'est peut-être seulement le participe effaré employé par Gilles Deleuze quand il pense aux gens cultivés et ce qu'il dit des vraies rencontres, des périodes riches et pauvres de la création. Ou Virginia Woolf publiant elle-même ses livres et sans doute doublement contente quand enfin ils se vendent. Ou ce qu'il faut regarder sur l'écran le plus grand possible quand on est atteint de fatigue psychique : Le Cercle rouge de Melville ou un film de Tati, pour leur absolue précision et leur épure, seule source de repos. À distance, en spectatrice, lectrice, j'aime les obsessionnels, ils me rassurent. Toute personne tenue par le désir vital de créer son monde jusqu'au plus petit détail, jusqu'au moindre atome, de plier le monde à sa mesure, soulage quelque chose en moi.

Le dimanche matin, je trouve un titre pour la rubrique sur mes lectures et la façon de la tenir. Je me dis que je n'ai parlé de rien, encore, dans ce journal d'écriture nommé, dénommé, renommé le semainier. Pas dit que dans la semaine, j'avais terminé la partie du livre que nous écrivons à deux, avec Joachim Séné, intitulé Lisières limites et que lui aussi a fini la sienne. Rien raconté de la difficulté que ça aura été pour moi de l'écrire, avant et pendant le confinement. Pas évoqué non plus la rubrique Ce qui nous empêche de L'aiR Nu, qui ne cesse de poursuivre sa route — quand c'est Pierre Cohen-Hadria qui termine son journal, Gilda Fiermonte y commence le sien.

Je n'ai pas parlé non plus de la sortie des Oloés le 20 mai dernier, de ce que j'en attends ou non. On pourrait s'imaginer qu'il y a là de grands événements, pour un auteur : la parution ou reparution d'un livre, la fin d'un texte en cours. Sans doute. Pourtant, ce qui compte pour moi ce dimanche matin, c'est la perspective de faire des changements sur mon site, de publier cet article et d'y ajouter la belle photo de Virginie Gautier qui emporte mon livre à la mer dans son filet bleu.

Des oloés

Anne Savelli — 2020-05-20T15:13:40Z

Nouvelle édition enrichie chez publie.net, après une première parution numérique en 2011 chez D-Fiction. Comprend, outre le texte original, une nouvelle introduction, des propositions d'atelier d'écriture et un "carnet des auteurs" auquel ont participé Thierry Beinstingel, Pierre Cohen-Hadria, Virginie Gautier, Maryse Hache, Olivier Hodasava, Christine Jeanney, Pierre Ménard, Juliette Mézenc, Franck Queyraud, Joachim Séné et Lucien Suel.

Présentation de l'éditeur

Tout en attendre. Ne rien espérer. Aller à sa rencontre comme si on tombait amoureux.

Qu'est-ce qu'un oloé ? Un lieu quelque part où lire ou écrire ? Un état d'esprit ? Une idée, un rêve, une envie ? Un livre, pour commencer.

Dans ce livre, Anne Savelli interroge à la fois ses propres pratiques créatives (comment se consacrer à la littérature quand on est perpétuellement en mouvement ? ) et la possibilité de faire de l'écriture, domaine de la solitude par excellence, un territoire du commun.

À qui sommes-nous reliés quand nous lisons ? Comment n'écrit-on jamais seul quand on écrit ? Reflet de la diversité qui l'a inspiré, le néologisme "oloé" est passé dans notre langage courant. Il est utilisé par tous : des auteurs invités dans cette nouvelle édition à s'approprier le concept aux lecteurs qui pourront, grâce à plusieurs propositions d'écriture façon "atelier", prolonger l'expérience pour que chacun puisse écrire, à son tour, dans l'énergie des oloés. Élastique, forcément.

Comment commence le livre ? (lecture)

annesavelli · Oloé 1 : chaise-table de la halle Curial (extraits)

Les textes lus lors de la "bulle oloé" (déambulation littéraire) :

Au 103 bis :

Lier les lieux, élargir l'espace (Sur la ligne) :

Fenêtres open space (vingtième semaine) :

Des oloés, introduction :

Des oloés, 6 (la bibliothèque) :

Lier les lieux, élargir l'espace (Sur la ligne, suite) :

W ou le souvenir d'enfance, Georges Perec, chapitre 6 :

Lier les lieux, élargir l'espace (début du chapitre rue de l'Atlas) :

Lier les lieux, élargir l'espace (de la rue de l'Atlas à la butte Bergeyre) :

Des oloés, 10, Berlin :

Des oloés, 2, au jardin secret :

Des oloés, texte de Maryse Hache :

Histoires de résidences

Anne Savelli — 2019-03-17T11:26:25Z

Parce que, au bout de dix ans, je me rends compte que j'ai maintenant un peu de recul, et peut-être aussi parce que j'ai besoin, ces jours-ci, de "faire récit" pour mieux comprendre ma situation du moment, voici en quelques photos, textes et dates, une histoire de mes résidences d'écriture, avec la complicité de Dita Kepler, personnage que je précipite dans les lieux qui m'accueillent.

En 2009, six mois au Cent Quatre, à Paris, résidence non rémunérée où j'ai un bureau dans lequel je n'écris pas - trop bruyant : j'écris partout ailleurs. Pour la première fois, je côtoie au quotidien des artistes d'autres disciplines, la paysagiste Sophie Barbaux, le documentariste Lech Kowalski par exemple. Tricky est en résidence, lui aussi, mais on ne le voit jamais, surtout pas aux réunions des artistes qui ont lieu le mercredi, dont on n'est pas censés se dispenser. Comme je ne suis pas payée (il y a différents types de résidences au 104 à cette époque-là, certaines rémunérées, d'autre non), je pourrais, mais ça m'amuse : j'observe. Si vous voulez y assister, vous aussi, c'est facile grâce au projet Camera war de Lech Kowalski : cliquez ici, sélectionnez le film 44, vous verrez ce qu'il se passe un jour de grève.

Pour la première fois, également, j'invite d'autres auteurs (Sereine Berlottier, Sébastien Rongier, Pierre Ménard, Martine Sonnet), organise des lectures pour le public et les agents d'accueil, projette les photos que je prends. Grâce à la libraire, Marie-Hélène Desestré, je fais la connaissance de Brigitte Giraud, qui publiera Franck un an et demi plus tard. Malgré ces rencontres, le souvenir que j'en ai est celui d'une grande solitude dans ce lieu où je ne sais plus, assez rapidement, pourquoi mon dossier a été accepté. Dix ans plus tard, je me rends compte que je n'y mets plus jamais les pieds, alors que je n'habite pas loin.
Naissance, entre bruit et silence, de Dita Kepler.

(photo de Pierre Ménard)

En 2010, trois mois à la Bellevilloise, à Paris (voilà ce que j'en dis à l'époque, puis trois ans après). Premiers ateliers d'écriture, première création de déambulation littéraire dans un lieu qui se prête, a priori, à la métamorphose. Impossible cependant d'y poursuivre l'écriture de Dita Kepler. La géante de Décor Lafayette prend sa place (Lya Garcia, connue au Cent Quatre, viendra cependant incarner DK lors d'une performance, journée durant laquelle on pourra également entendre les textes de Marie-Céline Siffert et de Magali Brénon). La Bellevilloise est un endroit où je me sens en partie isolée, à nouveau : l'écriture n'est pas spectaculaire et je ne suis pas célèbre, autant dire invisible dans cet espace organisé pour les concerts et les expositions. De plus, les gens croisés au début de la résidence, à l'origine du montage du dossier, sont eux-mêmes précaires : ils disparaissent en cours de route, il n'y a pas de suivi. Je bricole dans mon coin, résiste à ce qui m'empêcherait d'écrire. Heureusement, des curieux qui viennent voir ce que je fabrique, deviennent des "amis d'écriture".
Neuf ans plus tard, j'y vais aussi rarement qu'au Cent Quatre.

(photo de Piero Cohen-Hadria)

En 2011, dix mois (officiellement, car en réalité je continue à y écrire ensuite, hors résidence) à la bibliothèque Robert Desnos de Montreuil. Inauguration en compagnie du guitariste Jean-Marc Montera rencontré à Marseille, participation à toutes les animations de la bibliothèque ou presque, invitation, à nouveau, d'auteurs (Thierry Beinstingel, Joachim Séné, Pierre Ménard, Christophe Grossi) mais aussi d'éditeurs (Hélène et Juan Clemente pour D-Fiction, Gilles Marchand pour Antidata). Et encore : participation au festival Hors Limites avec François Bon, Maylis de Kerangal, plus tard Thomas Clerc. Au quotidien, ce miracle : la grande et joyeuse entente avec les cinquante bibliothécaires. Autrement dit, LA résidence, le maître-étalon. C'est une année très productive : j'écris Décor Lafayette, Des Oloé, Autour de Franck avec Thierry, un texte sur Claire Dolan pour Inculte et une d'une nouvelle pour Antidata (Tu n'es jamais seul/e dans la nuit). Je finis rincée et sans avoir anticipé la suite, financièrement parlant, mais avec le sentiment de m'être retrouvée au bon endroit au bon moment : merci à Martine Sonnet qui a proposé ma candidature. J'ai l'impression d'avoir beaucoup avancé grâce à des gens pour qui le texte compte et qui m'accueillent, m'adoptent, même. Je sais que quoi qu'il arrive, en cas de déprime, je peux toujours retourner à Desnos.

En 2012, au printemps, je passe trois semaines à la Marelle, à Marseille, pour travailler sur Dita Kepler (ce qui deviendra Anamarseilles). Auparavant, comme je viens d'écrire Laisse venir avec Pierre Ménard et que le texte résonne avec le lieu et sa philosophie, c'est le moins qu'on puisse dire, nous voilà avec Pierre en route pour une performance lors d'un festival qui se tient à la Friche. Je me souviens de notre voyage en TGV, du masseur dans le bar puis d'un déluge à l'arrivée. A la Marelle, Pierre m'explique le bruit des trains pour que je les apprivoise (la maison frôle les rails de la gare et je suis obnubilée par le bruit). Seule ensuite, je déambule dans la ville, y transporte mon personnage, y trimballe des souvenirs. Le texte, côté DK, inspiré par l'anamorphose, est très difficile à écrire : sans doute, avec le recul, ce qui m'aura paru le plus complexe. Gloire à l'équipe de la Marelle de l'avoir publié ! Pascal Jourdana et Fanny Pomarède, si on me pose la question, je dirai que ce sont des gens de la famille.
Plus tard, au théâtre Les Bancs publics, à côté, je lirai Décor Lafayette avec Jean-Marc Montera.

À l'automne de la même année, grâce à la Ligue de l'enseignement des Côtes-d'Armor, me voici à Saint-Brieuc, dans la maison de Louis Guilloux. Je dois animer des ateliers d'écriture en entreprise sur le thème de la tenue de travail. Je me retrouve plutôt, de fait, en lycée professionnel et au conseil général. À nouveau, les rencontres sont riches, j'apprends beaucoup. Je passe cependant une bonne partie de mon temps à sillonner la ville et à prendre le train. Il est difficile, en général, de se plier vraiment aux règles d'une résidence qui ne se trouve pas à côté de chez soi, sauf à n'avoir ni famille ni aucune obligation professionnelle : les allers-retours sont nombreux. Bref, au bout de trois mois je n'ai rien écrit et je comprends qu'en ce qui me concerne, c'est soit animation d'ateliers, soit écriture personnelle, mais pas les deux - raison pour laquelle, du reste, je n'ai jamais tenté de devenir animatrice d'ateliers à temps complet.

2013, c'est l'année Cerise, époque où je me retrouve dans un centre social des Halles pour écrire Décor Daguerre, animer des ateliers et organiser plusieurs soirées littéraires, dont la première sur le terrain de je/u réunit Cécile Portier, Mathilde Roux, Olivier Hodasava, Juliette Mezenc et Emmanuel Delabranche. Gros succès, la salle est comble, je suis contente. Le désenchantement vient ensuite, quand je réalise que l'équipe et la direction ne portent pas le moindre intérêt au versant artistique de la résidence. Pire : aucun d'entre eux n'est là lors des soirées. Leur vie professionnelle est dense, je le comprends, mais je me demande pourquoi nous avons monté ce dossier. Heureusement, hasard, chance, un petit groupe d'auteurs amis (Thierry Beinstingel, Virginie Gautier, Gilda Fiermonte, Piero Cohen-Hadria, Mathilde Roux, Joachim Séné) se rend à Cerise chaque fois qu'une rencontre a lieu, ou presque. Thierry endosse même à la fois l'habit d'auteur en lecture et de barman ! Des souvenirs chaleureux qui montrent la voie, conduiront certainement, deux ans plus tard, à la création de L'aiR Nu. Je me rappelle aussi une belle déambulation littéraire dans les lieux, un soir d'orage, suivie par des gens très différents les uns des autres ayant accepté de lire des extraits de textes sur le thème du chantier (la canopée se montait, à côté). Durant ces dix mois, je suis également très contente d'accueillir une exposition de Mathilde au sein du Café Reflets. Et puis, les Halles, c'est mille souvenirs, depuis que j'ai seize ans...

J'écris Décor Daguerre mais ne le terminerai que durant les deux résidences suivantes, dont l'une au lac de Grand-Lieu.

Ce n'est pas pour cette raison que j'ai été invitée à venir près de Nantes par Arnaud de la Cotte, mais pour, comme d'autres auteurs avant moi (Sylvain Coher et Delphine Bretesché, rencontrés pour la première fois l'un à Saint-Brieuc, l'autre à la Marelle !) et comme d'autres ensuite (Virginie Gautier, Hélène Gaudy, Emmanuelle Pagano, François Bon) approcher ce lac quasi inaccessible durant deux fois quinze jours, à deux saisons différentes. Cela donnera, quelques temps plus tard, Ile ronde, avec participation d'Arnaud (photos), Mathilde (couverture) et Joachim (texte). Thierry viendra, Jean-Marc aussi. Je lirai à nouveau avec lui un peu de Décor Lafayette, paru entre temps.
Écrire l'histoire de ces résidences, c'est nommer des gens, je le vois bien. Résider, c'est être seul-e, dans la tranquillité comme dans l'isolement mais c'est également, en ce qui me concerne, nourrir des complicités.

L'année suivante, changement de cap : durant trois mois, je vais au Blanc, ville du centre de la France qui s'est mobilisée récemment pour lutter contre la fermeture de sa maternité. Quand j'arrive, c'est le palais de justice que je découvre en déshérence. Je dors dans l'ancien logis du gardien, y termine DD, y entame un Journal du Blanc dont je poste une partie sur mon blog et dont personne, sinon, ne fera rien (je le publierais peut-être dans cette rubrique un jour, tiens, pourquoi pas ?). Au Blanc, il n'y a pas de gare et je ne sais plus conduire : me voilà immobile dans la ville immobile. Comme à Saint-Brieuc, je fais des allers-retours chaque semaine, rencontre des lycéens, anime des ateliers. En mai, je participe au festival Chapitre nature et là y croise des dizaines d'artistes, auteurs ou musiciens. M'y rejoignent Jean-Marc et Joachim, qui se rencontrent à cette occasion. Grâce à Emmanuelle Dunand de la FOL et Emmanuel Chevalier du lycée Pasteur, à nouveau quelque chose se tisse : ils me réinviteront les années suivantes pour animer des ateliers.

Je n'ai aucune photo à montrer des quinze jours que je passe ensuite, en janvier 2015, à la Maison Gueffier de la Roche-sur-Yon : les premiers attentats viennent d'avoir lieu, je n'ai le coeur à rien, même si j'apprécie hautement l'accueil qui m'est réservé par Sophie Dugast, Fabienne Martineau et Jany Pineau (c'est une résidence de rencontres, non de création, qui nécessite sur peu de jours beaucoup d'organisation). J'étais déjà venue animer des ateliers un week-end, en coup de vent. Cette fois je dors sur place, confinée dans la toute petite maison qui jouxte les lieux. Souvenir d'une vie ouatée, un peu atone, entre réconfort et angoisse.

La photo ci-dessus n'a donc pas de rapport : c'est celle du collectif L'aiR Nu, que nous créons cette année-là, devient une association en septembre. Membres fondateurs : Joachim Séné, Mathilde Roux, Piero Cohen-Hadria et moi. Au bureau : Pierre Ménard et Caroline Diaz. Très vite, après avoir gagné un appel, nous nous retrouvons en résidence à Moret, et ce pour six mois. Il nous faut partager la bourse en quatre, et normalement le temps aussi. En réalité, nous allons travailler bien plus qu'un quart de temps chacun, mais le territoire est si grand (22 communes) que nos actions nous semblent dispersées, diluées dans ces villes aux rues vides. Mathilde expose, cependant, nous animons des ateliers, rencontrons des habitants dont Monsieur Mariage, marinier, écrivons un livre, intitulé Une ville au loin. Nous invitons également, pour une soirée de lectures, Lucien Suel, Virginie Gautier, Olivier Hodasava et Benoît Vincent. Fierté que tout cela...

2015, c'est une année où je parcours aussi l'est de la France (Besançon, Belfort, Fougerolles, Saint-Claude, à la Fraternelle, dont on voit une image ci-dessus) avec la compagnie de danse Pièces détachées lors de résidences courtes qui, comme à la Marelle, ne sont que de création (joie, bonheur, félicité, nirvana).

2016 et 2017 sont des années sans résidence, très difficiles financièrement malgré deux livres qui sortent, Décor Daguerre (enfin !) et À même la peau, fruit du travail avec les danseurs. J'écris mon livre sur Marilyn sans avoir d'éditeur préalable : folie (mais c'est ainsi). À savoir : les dossiers de résidence sont parfois longs à monter et, surtout, sans garantie. On peut très bien voir ses projets refusés une année, acceptés l'année suivante, et vice-versa.

En 2018, je me retrouve à Chartres grâce à Ciclic, à la librairie L'Esperluète et à celui qui la dirige, Olivier L'Hostis. J'entame Bruits et invite la danseuse Magali Albespy puis Virginie Gautier, Sébastien Rongier, à nouveau Thierry, Joachim et Piero. Avec Olivier, nous faisons de la radio, ce qui me plaît beaucoup. Je tombe malade, la résidence est sectionnée en deux, avec arrêt de trois mois, mais je la mène à terme malgré tout avant d'enchaîner avec celle où je me trouve maintenant, à Évry

grâce à Cécile Fruh, enseignante en français et théâtre au lycée du Parc des Loges, qui a découvert mon travail sur une suggestion de la Maison des Écrivains et de la Littérature. Nous nous rencontrons rue Daguerre, où elle vit, avons l'idée, en compagnie de la documentaliste Édith Alexandre, de travailler sur le passage d'une ville à l'autre. Je n'ai pas de recul sur ces derniers mois, bien sûr, en parlerai plus tard. Ce que je note déjà, cependant, c'est cette évolution : cherchant à inscrire les projets de L'aiR Nu dans une continuité, je travaille désormais en parallèle sur plusieurs projets, relie les miens à ceux du collectif.

(photo de Piero Cohen-Hadria)

C'est ainsi que notre présence sur le campus universitaire de Marne-la-Vallée, en relation avec un projet de maquette urbaine et la construction d'un écoquartier, trouve des prolongements dans ce que je fais à Évry, et vice-versa.
Ce que j'aimerais : étendre les villes passagères à la France (c'est déjà un peu le cas, on le verra bientôt) et, dans l'absolu, au monde entier. Faire en sorte que mes livres, à eux seuls, me permettent un peu mieux de vivre. Mais cela est une autre histoire.

Semaine #40 champs d'énergie

Anne Savelli — 2018-10-07T10:04:52Z

Quand j'ai lancé le semainier, en janvier dernier, je me suis dit : l'année va être si riche qu'il y aura toujours de quoi dire, on ne pourra pas s'ennuyer. Évidemment, je n'imaginais pas que le burn out allait passer par là, m'obligeant à tout arrêter pour plusieurs semaines. Mais voilà : la densité est de retour, ça se confirme, même à veiller au grain. Il y a à nouveau beaucoup à dire, et franchement ça me réjouit !

Et donc :

Lundi premier jour de résidence au lycée du Parc des Loges à Évry. Se lever assez tôt, prendre le RER D à gare du Nord, écrire dans le carnet des Villes passagères entamé à Marne-la-Vallée (j'en ferai peut-être un journal particulier posté sur remue.net dans le cadre de la résidence, suis en train d'y réfléchir en tout cas), longer la Seine, découvrir une mystérieuse maison du silence dès la sortie de la gare, traverser le centre commercial de l'Agora dont les boutiques sont encore fermées, croiser un oloé

retrouver Cécile Fruh puis Édith Alexandre, les professeure de lettres et documentaliste avec lesquelles le projet a été monté, rencontrer une première classe de seconde (sur les trois que je verrai régulièrement), déjeuner dans la salle des profs, enregistrer un peu de Décor Lafayette pour la webradio du lycée

Décor Lafayette

Anne Savelli/Les villes passagères - bibliothèque sonore (2018)

lecture qui inaugure un projet de bibliothèque sonore consacrée aux villes dont je reparlerai, assister à une réunion qui compte bien une douzaine d'enseignants, tous partants pour participer à la résidence (en lettres mais aussi en langues, histoire-géographie, informatique, maths, sport...), échanger à propos des neuf parcours à Paris que les élèves feront le mois prochain (voir la photo ci-dessus, prise par Édith), annoncer aussi qui je compte inviter au lycée à partir de janvier... tout cela, juste pour lundi.

Mardi tandis qu'hier s'ouvrait un nouveau chapitre, aujourd'hui, il s'agit d'en terminer un, au sens propre : Franck Queyraud, en charge des médiations numériques au service Médiathèques de Strasbourg, m'avait proposé avant l'été de participer à l'écriture d'un ouvrage collectif pour les presses de l'Enssib, dont le sujet serait : Développer les pratiques numériques littéraires en bibliothèque (parution en juin 2019). J'interviens en tant qu'autrice, dois expliquer comment le numérique change ou a changé mes pratiques, parle également de L'aiR Nu. Pourquoi cette photo de Roald Dahl pour illustrer le propos ? Eh bien, c'est que sa cabane d'écriture, située au fond d'un jardin, très loin en apparence de toute idée de connexion, ouvre ce chapitre intitulé Hautes herbes et hyper index. Que va en penser Franck ? On verra... En tout cas, pour le moment, le dossier est clos.

Mercredi Le hasard m'amène dans le quartier des grands magasins. Je me dis qu'une photo in situ de Décor Lafayette pourrait illustrer la lecture pour la webradio du lycée et c'est ainsi que me revoilà dans l'escalator. Comme toujours, c'est un grand plaisir de retourner sur les lieux du crime - DL a été écrit en 2011, déjà. Surtout, je réalise que Paris appartient aux villes passagères, que de revenir y écrire fait partie du projet. J'ai emporté le carnet que j'avais dans le RER lundi ; les élèves d'Évry, en novembre, se rendront pour certains d'entre eux aux Galeries : tout est lié, continue de l'être.

(Ne pas l'oublier tandis que Paris, où j'habite toujours, finira bien par me chasser hors de ses limites, sauf miracle immobilier improbable, c'est une question de temps) (Paris, où je suis née, restera chez moi par l'écriture, quoi qu'il puisse se produire, me dis-je pour me rassurer)

Jeudi Fermeture provisoire du dossier "Villes", réouverture tout aussi provisoire de celui qui me lie à la photographie : il s'agit d'aller lire un peu de À même la peau et de Volte-face lors de la soirée publie.net à la librairie La terrasse de Gutenberg orchestrée par Philippe Aigrain, qui dit de bien belles choses sur ce qu'il perçoit d'un mouvement littéraire souterrain. Au sous-sol où nous sommes réunis, justement (!), magnifiques lectures du Village de Joachim Séné et d'un texte inédit de Virginie Gautier, dont j'avais déjà entendu un passage à Chartres lors de la rencontre à la librairie L'Esperluète. C'est vraiment une joie et une fierté que de les écouter, d'être là avec eux.

(VF est toujours en lecture, les éditeurs ne se manifestent pas ? Je réalise qu'en ce moment, honnêtement, je m'en fous, je n'y pense pas, alors que l'attente a nettement contribué au déclenchement du burn out, au printemps dernier : il se passe tellement d'autres choses)

D'ailleurs dès le lendemain, hop, gare du Nord RER B, direction Robinson et la Vallée aux Loups : L'aiR Nu va à nouveau animer la Nuit de la lecture en janvier prochain sur le thème des correspondances. Nous voilà à imaginer, pièce par pièce, tout ce qui va se passer dans la maison de Chateaubriand. Il fait un temps splendide, le parc est un enchantement, et une fois de plus nous lions ce projet à celui des Villes passagères : les lectures rejoindront la bibliothèque sonore fin janvier, la soirée se terminera par une correspondance ville/village de notre cru. Bonheur de voir les choses si bien fonctionner ensemble, être si cohérentes... Et puis, j'aime l'automne, c'est sûr.

Le soir, je me rends à la Maison de la radio pour les 70 ans de la musique concrète. Autant dire que, côté ville, si je continue à avoir Saint-Germain-en-Laye en tête, Bruits reprend du service, lui aussi. Ça mijote, ça bouillonne, ça couve.

La semaine prochaine, on parlera à nouveau d'Évry puis de la Vallée aux Loups : j'y inviterai, le jeudi soir, Thierry Beinstingel. Il est d'ailleurs temps, pour moi, de replonger dans son Rimbaud. Bonne semaine à tous.

A Chartres

Anne Savelli — 2018-06-25T14:00:35Z

Emissions enregistrées dans le cadre de ma résidence à la librairie L'Esperluète le premier semestre 2018 à Radio Grand ciel, dont les studios sont situés dans un ancien cloître.

(Première émission, où Olivier L'Hostis m'interroge)

(Avec la danseuse Magali Albespy et Olivier L'Hostis)

(Avec l'écrivaine et plasticienne Virginie Gautier, prise en photo à la librairie)

(Avec l'écrivain et informaticien Joachim Séné)