Fenêtres Open Space

On se lève

Anne Savelli — 2020-07-26T09:24:37Z

C'est une semaine un peu étrange, où il faut commencer par attendre que la fatigue psychique cesse sans savoir, évidemment, combien de temps elle va durer, puis "gérer" à rebours la peur qu'elle a suscitée, ainsi que celle de la voir revenir sans prévenir. Le temps qu'elle dure, il est impossible de se raisonner, de dire qu'elle finira par s'arrêter, même à avoir vécu ce type d'épisode x fois. C'est sa force.

Je continue à peine Bruits en essayant de ne pas culpabiliser — ce serait la nourrir. Je commence à réfléchir à un texte pour l'Académie de Créteil, à rendre fin août, sur la fraternité : j'ai demandé tout de suite à ce qu'on ajoute sororité à la commande, ce qui a été entendu. Je lis Mes bien chères sœurs de Chloé Delaume. Je dépense mon Navigo économisé en livres féministes. Je marche toujours. Je prends des photos des collages de mon quartier

et me dis en lisant d'une traite Global burn-out de Pascal Chabot que oui, je fais bien de vouloir refuser à partir de maintenant ce qui m'a fait chuter :
« La faiblesse de l'idéologie actuelle est de se centrer sur l'adaptation. Il faut, dit-on, que les personnes s'adaptent à leur travail, que les employés se conforment à la culture d'entreprise, que les artistes se plient aux codes des industries culturelles, que les immigrants s'accordent aux modes de vie de leur pays d'accueil. Ce n'est cependant là qu'un des aspects de la question, car dans nombre de comportements, l'adaptation est le plus souvent secondaire. Elle est un moyen au service d'une fin supérieure, parce que, à travers elle, l'humain poursuit le but de se réaliser et de marquer son empreinte dans le monde. On ne s'adapte à un milieu que pour tenter ensuite de le modifier et de le rendre plus conforme à ce que l'on est. »

Marcher au lieu de prendre les transports, c'est aussi se lever et se casser, ma foi.

Pascal Chabot évoque également le progrès subtil, qu'il distingue du progrès utile, technique (voir mon article de juillet 2020 dans Culture en cours). Le progrès subtil, c'est celui qu'offrent ceux qui aident, accompagnent, écoutent, transmettent (les enseignants, soignants...). Invisibilisé, bien moins considéré que le progrès utile, le progrès subtil est pourtant porteur de sens et d'humanité au plus haut point. Souffrant d'absence de reconnaissance, les candidats au burn-out se recrutent surtout dans ses rangs, quoi d'étonnant ?

Voilà qui me ramène vingt ans en arrière, quand j'ai changé de voie, cessé d'être formatrice en alphabétisation pour travailler en start-up. C'était alors l'époque de la "bulle internet". J'ai quitté un métier qui avait du sens, c'est le moins qu'on puisse dire (apprendre à des adultes étrangers n'ayant jamais été scolarisés à lire et à écrire) pour un autre d'une utilité moindre, et pourtant bien plus valorisée matériellement : aider les gens à naviguer sur Internet. J'ai quitté des CDD à temps partiel et à répétition pour un CDI, une paye minable pour une autre un peu meilleure, un milieu associatif très féminisé mais avec un homme au sommet, bien sûr, dans lequel il fallait sans cesse s'adapter, par souci de rentabilité, en acceptant des stagiaires de niveaux différents au sein d'un même groupe — ce qui posait des problèmes pédagogiques — pour un autre, en apparence plus léger, moderne et surtout, sans investissement affectif. De fait, j'étais extrêmement heureuse de ne plus être face à des gens mais à des machines ; de me dire que ce que je faisais n'avait plus d'incidence directe sur la vie des autres. On pourrait être étonné.e, se demander pourquoi. C'est simple : parce que la distorsion entre ce que j'enseignais en cours d'alphabétisation aux stagiaires et la façon dont j'étais moi-même traitée était trop grande. Je ne pouvais pas assurer aux gens en train d'apprendre à lire, à écrire et à être à l'heure (très important) : "acceptez de vous plier aux codes et vous aurez une vie meilleure" en étant moi-même suspendue au bon vouloir des CDD. C'était trop dissonant. Le discours qu'il me fallait tenir et ce qu'on me demandait étaient en contradiction flagrante. Tout cela m'empêchait de dormir, me demandait une énergie dingue, envahissante, une énergie d'après travail qui ne regardait que moi et que j'aurais voulu mettre dans l'écriture.

(c'est ce qui m'a sauvé, il y a vingt ans : cet "égoïsme" de placer mentalement l'écriture en premier. Le fait, dans l'écriture, de ne dépendre de personne. D'être en mesure de créer un monde et de savoir que la place qu'on occupe, c'est celle-là) (spoiler : il n'était pas encore question de publication)

(j'ai écrit la partie de Fenêtres open space datée de 1998, et qui parle principalement de mon trajet de travail, à la fin d'un de ces CDD à trous en milieu associatif que j'ai refusé de renouveler) (le trajet lui-même n'était qu'une suite de tronçons)

(j'ai écrit la partie principale du livre dans le métro, en 2000, sur le trajet menant à ma start-up : un trajet en ligne droite, lui, sans changement, dans le métro aérien)

(et c'est ça, le sujet, aussi, de cet article de semainier : avouer une fois pour toutes que le trajet en métro ou en RER n'a plus rien à m'apprendre. Il ne me dit littéralement plus rien)

Aujourd'hui, trois épisodes de burn-out, une grève et une pandémie plus loin, passer trois heures dans les transports pour animer deux heures d'atelier et ce une à plusieurs fois par semaine dans des villes différentes, que je n'ai le temps de découvrir ni les unes ni les autres, n'a plus de sens pour moi, même si l'atelier en lui-même continue d'en avoir. Ainsi, je reste très marquée par certaines de mes rencontres mais je ne peux plus aller dire à des enfants ou des adolescents que ma vie est un choix, prôner la liberté et l'émancipation en me sentant broyée par les emplois du temps (oui, les) tandis que mes différents interlocuteurs, très contraints par les leurs, du reste, d'emplois du temps, ne se représentent pas le mien dans sa globalité puisque mes interventions sont, pour chacun d'entre eux, épisodiques. Aujourd'hui, je ne peux plus m'adapter à tous les trajets, jongler avec les correspondances. Voilà ce que le burn-out et la pandémie m'auront appris.
(ah, Bruits sera un livre sur le bruit, mais aussi sur la ville, et aussi sur le temps)

Alors, marcher. Si je retourne à Saint-Germain à la rentrée animer quelques uns des ateliers qui n'ont pas eu lieu pendant la pandémie (j'écris si car qui pourrait dire aujourd'hui s'il y aura une rentrée ?), il ne faudra pas réitérer les trajets qui m'y ont conduite (marche/métro/RER/bus/marche/marche/bus/RER/métro/marche). Il faudra renouer un lien avec le centre-ville, prendre le temps, y dormir, y manger.

(photo d'Isabelle Vauquois)

Il faudra faire comme Isabelle Vauquois, lectrice de Saint-Germain-en-Laye qui a parcouru la ville cette semaine tout en participant à l'atelier d'écriture de Claire Lecœur, si j'ai bien suivi le petit jeu de piste auquel elle m'a conviée sur Facebook. Regarder. Réfléchir. Relier l'écriture au lieu, vraiment, à nouveau (au passage, c'est la troisième semaine consécutive, je crois, qu'un lecteur ou d'une lectrice d'un de mes livres me fait un signe, et jamais pour le même livre. C'est tout à fait réconfortant).

J'écris ce semainier au lieu d'écrire Bruits ou le texte sur la fraternité. Ou de relire ma partie de Lisières limites, le prochain livre de L'aiR Nu, pour l'envoyer à Jean-Marc Montera comme je le lui ai promis (sonorisation, et donc joie, à prévoir). Ou de poursuivre le feuilleton Volte-face sur remue.net. Ou de chercher un oloé (pas facile, ces temps-ci).

Écrire ici, est-ce écrire ?

Oui, puisque cela me permet de penser à ce qui fait vraiment sens. Il faudrait, me dis-je en pensant aux Villes passagères, de L'aiR Nu, projet que nous avons monté précisément pour imprimer une logique, une profondeur à nos interventions éparpillées en banlieue et dans toute la France, que le passage d'une ville à l'autre finisse par exister en dehors du temps que nous consacrons au trajet, aux ateliers, à l'écriture. Qu'il vive dans le texte, sans nous (c'est toujours la même histoire). Jusqu'ici ça n'a guère été possible. La grève puis la pandémie ont empêché de faire vivre notre dernier ouvrage, À travers Champs, comme nous l'aurions souhaité. Il n'empêche que nous avançons, même sans bruit. Un jour, peut-être, tout finira-t-il par cristalliser ?

Pas un moyen, mais une fin : il faut que l'écriture demeure ce qu'elle doit être, un champ de forces. C'est pourquoi, pour sortir de cette boucle de l'adaptation et aller voir ailleurs, prendre l'air, je vous souhaite la bienvenue à Champs, justement, une ville réelle devenue ville-maquette et, pour Joachim Séné et moi, le lieu fantasmé de ces métamorphoses que Pascal Chabot appelle de ses vœux à la fin de Global burn-out. La métamorphose comme contrepoison à l'adaptation à marche forcée.

Bienvenue par exemple dans le texte de Joachim Séné, où les personnages se transforment, où les hommes et les femmes portent des noms de rêve(s) :
« C'est le début de l'après-midi et Amine Guirlande sort par l'arrière du restaurant où il est employé à temps partiel. Après avoir retourné les steaks de bœuf, les côtes de mouton, les cuisses de dinde, les langues bien pendues, les poings d'ouvriers, tranché bien net les pains complets, fait frire le thym et les pommes de terre avec le sang des animaux, planté les haricots rouges avec des restes humains (entre les choux et les citronniers dans le jardin du restaurant qui se trouve sur son toit), Amine Guirlande sort et traverse une bande de pelouse pour aller s'asseoir au milieu du bois circulaire et clairsemé, rond-point qui n'ose se dire bois, ou bois qui refuse de se dire rond-point. »

Semaine #50 paradoxes

Anne Savelli — 2018-12-17T09:44:37Z

(fenêtre de Marne-la-Vallée, bâtiment Copernic, UPEM)

La semaine aurait dû être plus dense, j'aurais dû dormir à Évry mardi soir, visiter la ville nouvelle le lendemain matin mais il y a eu du mouvement au lycée quelques jours plus tôt, manifs et poubelles brûlées, c'est pourquoi les sorties ont été repoussées à janvier. Je n'ai pas assisté au confinement des élèves dans le CDI le jeudi précédent, ai pu animer mon atelier le lundi comme d'habitude, mais pour le reste, nous verrons l'an prochain.
Mardi matin, Scène de la Maison de la poésie, formation auprès d'enseignants sur le thème "Travailler avec un écrivain". Ils sont cinquante devant moi. Je lis des extraits de mes livres, commence par

Laisse venir

Anne Savelli/Les villes passagères (2018)

puis j'enchaîne sur un texte qui revient sur les questions qui se posent, consciemment ou non, de l'enseignant à l'auteur, de l'auteur à l'enseignant, etc. Une discussion s'ensuit. Assise sur la scène, sans micro, j'ai l'impression alors, d'avoir retrouvé toute mon énergie, d'être au bon endroit, de pouvoir partager - j'apprendrais d'ailleurs à la fin que pour certains, m'écouter a des "vertus curatives" ! Une fois rentrée, pourtant, quelque chose se dégonfle, épuisé. J'essaye de me remettre à écrire, d'alterner Saint-Germain et Bruits, ça fourmille mais c'est chose purement mentale, je n'ai pas l'impression que ça avance.

Des oloé

Anne Savelli/Les villes passagères (2018)

À la fin de la semaine, je comprends pourquoi : c'est l'absence de publication cette année qui me fait cet effet. Je n'ai pas d'objet terminé à montrer, voire simplement à déposer, circonscrire quelque part. Je ne peux pas m'alléger. Du coup, je n'arrive pas à lire, non plus, autre chose que des fragments, articles, extraits, bouts de phrases... En même temps, c'est ce qu'il faut, pour la préparation de la Nuit de la lecture à la Vallée aux Loups, par exemple...

(Franz Kafka, Lettre à Milena)

C'est paradoxal : à la fois il se passe mille choses (les ateliers à Évry et à la fac de Marne-la-Vallée, cette Nuit de la lecture, le projet de maquette interactive qui avance, sans parler d'un texte pour le CNES que je dois écrire), et pourtant sans cesse m'est renvoyée l'immense inertie de ceux qui reçoivent mon livre achevé (VF), dont les seuls arguments sont économiques - et encore, tabou, ce n'est pas dit clairement. Jamais ne s'engage le moindre échange littéraire. Il n'y a pas de voix, rien qui se fasse entendre. Une partie de mon énergie passe à mettre à distance ce degré zéro, dont je ne peux totalement m'abstraire : la difficulté, c'est que je continue à vouloir, non seulement que ce texte existe, mais qu'en plus il soit traduit. En face, c'est pure nécrose, un monde mort.
Alors je lis De toutes pièces, de Cécile Portier. D'un seul trait. À la fin je respire.

L'écrivain en milieu scolaire (quelques questions)

Anne Savelli — 2018-12-11T16:27:02Z

Un écrivain intervient dans un collège ou un lycée. Bien.
D'abord, comment le nommer ? Doit-on dire écrivain, écrivaine ? Auteur, auteur-e, autrice ? Poète, poétesse ? Parfois l'écrivain ne sait pas lui-même, ce qui n'aide pas. Sans crier gare viennent parasiter la tour (d'ivoire), l'image de l'ermite (caverne, abri, grotte), la barbe (Victor Hugo), le ventre (Balzac), la moustache (Proust), etc. Figures écrasantes et stériles pour ce qui est d'une première approche, on en conviendra.
Je suis écrivain.
Je suis écrivaine.
C'est déjà un monde, de le dire. Parfois, il faut toute une vie.

Bref. L'écrivain est là, il s'avance : c'est d'abord un corps. Il est jeune, c'est une femme, il est petit, elle marche avec une canne, il porte des Doc Martins, elle mesure 2m, il écoute de la soul, elle s'habille comme un sac, on découvre un dandy, elle a les cheveux bouclés, il est totalement chauve, il ne sait pas parler, elle met à l'aise tout de suite, etc. Mille écrivains surgissent.
Question : est-ce que l'écrivain arrive au collège, au lycée, conscient d'être écrivain, figé dans une posture ? Parfois. Peut-être. Je ne sais pas. D'écrivain de ce type, je n'en ai jamais vu ailleurs qu'à la télé. Ou presque.

Il a pris le métro, le train, le RER. Elle a le permis ou non. A rêvé à la vitre, travaillé dans le wagon, regardé son smartphone. Il s'inquiète, n'a pas beaucoup dormi... de qui je parle ? Autant de l'enseignant, de l'enseignante, du prof, de la prof, du professeur, de la professeur-e (professeuse ?) que de l'écrivain, écrivaine, bien sûr.
(on dirait qu'apparaissent quelques points de convergence)

Questions : juste avant la rencontre, comment l'écrivain imagine-t-il la classe ? Projette-t-il quelque chose sur le professeur, et si oui, quoi ? Qu'en est-il de l'autorité, de l'organisation, du statut social, de l'équipe, du lieu, du bruit, du silence ? S'il n'a pas l'habitude de ce type d'intervention, convoque-t-il, à un moment ou à un autre, ses souvenirs d'ancien élève ? (tout a changé ? Rien : qu'en sait-il ?) A-t-il peur ? S'est-il renseigné ? Se présente-t-il les mains dans les poches ou a-t-il, d'une façon ou d'une autre, répété ? (répéter quoi ? Sa vie, son œuvre ? Personnellement, je parle aux murs de ma chambre, la veille. Ce que je leur dis ? Quelque chose comme : écrire est une aventure, artistique, intellectuelle, humaine, professionnelle, sensible et hum... matérielle, aussi).

Question : où la rencontre a-t-elle lieu ? En classe, au CDI, ailleurs ? Ailleurs, on peut en rêver, chercher à l'expérimenter. En général, on s'accorde à penser que le CDI est préférable à la salle de la classe, autre rapprochement entre l'enseignant et l'auteur.

L'écrivain ne sait pas toujours à quel point il peut être compliqué d'établir des demi-groupes, de convaincre les collègues de modifier un horaire, ni d'utiliser le projeteur, les enceintes, les ordinateurs de l'établissement.
(sans parler de la connexion !)

L'enseignant ne sait pas toujours que l'emploi du temps de l'auteur n'a rien à voir avec l'image que tout le monde s'en fait : pour gagner sa vie, il tire cent fils à la fois. Il est en résidence, cherche de l'argent comme un petit entrepreneur, encaisse les refus, corrige les épreuves du dernier manuscrit, doit écrire un texte de commande pour le lendemain sur un sujet dont il ignore tout (ce qui l'amuse et le terrifie à la fois), prépare un roman et une lecture publique, répond aux mails, fait ses comptes, a oublié de cotiser à la caisse de retraite, tiens qu'est-ce que c'est que cette lettre d'huissier dans la boite ? L'enseignant comme l'auteur ont des cerveaux à circuits circonvolutifs. Il faut y faire entrer des dizaines de paramètres.

Et les élèves ? Eux aussi ont leurs préoccupations, et leurs questionnements. Quand l'auteur arrive, il est possible qu'ils se méfient de lui (ou d'elle). C'est en tout cas ce que l'écrivain (l'écrivaine) pourrait croire. Il ou elle tente de deviner ce que le groupe se dit de prime abord. Par exemple : Ce ne serait pas un imposteur, celui-là ? (syndrome bien connu du métier, d'où cette projection de l'auteur / autrice) (je vous ferais remarquer cependant que dans la langue française il n'y a pas de féminin à imposteur, pas plus qu'à escroc) (maigre consolation) (reprenons).

Et d'abord, vous gagnez combien ? (aïe) (l'auteur non aguerri sera surpris, peut-être même déçu, par cette entrée en matière. Celui ou celle qui anime des ateliers sait très bien, lui, elle, que la question sera posée. Que répondre ? Raconter la Rolls et le champagne ? Parfois la vérité met à mal toute la rencontre. Personnellement, je suis assez cash, comme on dit, mais si je pouvais je pipoterais peut-être, par moments...)
Et encore : C'est un métier, d'écrire des livres ? A quoi ça sert ? C'est vieux, tout ça, et ça sent la poussière, non ?

L'auteur (autrice) qui anime des ateliers sait bien que les élèves ont peur, eux aussi. Est-ce que ce sera noté ? Qu'est-ce que je vais écrire ? Est-ce que vous allez lire mon texte ? Est-ce que vous regardez les fautes ? Vous savez, moi, je n'ai aucune imagination.
Non, ce n'est pas noté. Non, je ne connais pas vos notes en français (et je m'en fiche). Quant aux fautes, je ne dis pas que ce n'est pas important, l'orthographe, la grammaire, c'est très important, même. Cependant dans l'édition, vous connaissez le métier de lecteur/correcteur ?
Lire ? Oui, je les lirai, mais à la fin, c'est vous qui direz votre texte à voix haute, si vous le voulez bien. A toute la classe ? Mais oui. Et même : au monde entier. On pourra le mettre en ligne. L'enregistrer. Le déclamer. En faire un livre. Ca dépend. On verra. On commence ? Vous êtes prêts ?

Est-ce que c'est bien ? Est-ce que ça va ? Est-ce que je respecte la consigne ?
Quoi ? J'ai le droit de ne pas respecter la consigne ?
Mais madame c'est bizarre, non ?
Quoi, j'ai le droit d'écrire ce que je veux ? Vraiment ?
Oui mais rappelle-toi que tu as un lecteur, ensuite...

Tu n'es plus un élève, tu es un écrivain, une écrivaine, et moi je suis ton lecteur, ta lectrice, durant le temps de l'atelier. Tu as le droit d'écrire un texte bizarre, oui, énigmatique, au contraire, surprends-moi, je suis tout à fait d'accord. Mais il faut l'assumer. Un écrivain assume la moindre des virgules. Regarde un peu si tu déplaces la parenthèse : qu'est-ce que ça change ? On met tel nom, tel adjectif ? Qu'est-ce qui est le mieux ? Qu'est-ce que tu préfères, toi ? Là, si on lit à voix haute, tu n'entends pas que ça sonne ? Si, hein ?
(au fur et à mesure, dès que l'élève se prend au jeu, l'écrivain biche, il tente de ne pas trop le montrer)

Et le professeur ? Comment intervient-il durant la rencontre, l'atelier ? Est-ce qu'il se l'autorise ? Est-ce qu'il connaît le travail de l'auteur, est-ce qu'il l'a un peu lu ? Est-ce qu'il a présenté son travail aux élèves lors d'un cours précédent (questions qui traverseront l'auteur, on peut en être sûr, et que sans doute il n'osera pas poser). Quant à l'auteur dans la salle des profs, lui, comment se sent-il ? Un chien dans un jeu de quilles ? A-t-il été lui-même professeur, à un moment ou à un autre ? Observe-t-il l'équipe enseignante parce que justement, son futur roman se passe dans un lycée, ou se sent-il éloigné des questions qui fusent (tu t'es fait inspecter, ça y est ? Tu as vu les nouveaux programmes ? Bidule, de la seconde 3, ce n'est plus possible, là, on est d'accord ?) ?

Questions, questions, questions.... parfois triviales (est-ce qu'il y a une cantine ? Comment vous faites pour manger ? Où est la machine à café ? On a suffisamment de papier pour les photocopies ?) ; qui permettent à d'autres moments de se mettre à la place de qui se trouve en face (Vous habitez où ? Quoi, si loin du lycée ? Oh la la, tu es fatiguée, toi, qui n'écris rien... tu ne dors pas assez ?). Questions qui restent en suspens ou qui viennent sans crier gare.

Et l'écrivain en résidence, alors ? Celui qui reste longtemps ? Qui doit, par contrat, 30% de son temps à ce qu'on nomme la restitution, et se consacre, les 70 restants, à l'écriture ? Qu'est-ce qu'il se dit ? Eh bien c'est trivial, au début, là aussi : est-ce que je ne vais pas trop m'investir ? Est-ce que j'aurais, à la fin de l'année, bien avancé mon livre ? Comment je ferai pour gagner ma vie, par la suite ? (l'écrivain n'a ni congés payés ni chômage, ce qu'on ne sait pas toujours). Au fil du temps, s'ajoutent d'autres questions : est-ce qu'on va réussir à tout faire, à mener le projet comme il faut ? Est-ce que les élèves sont contents ? Est-ce que le prof n'en a pas marre ? Est-ce qu'il aura son bac, celui-là, et si oui, tiens, qu'est-ce qu'il fera ensuite ? Et elle, qui voudrait être autrice aussi, qu'est-ce que je lui dis ?
Est-ce que je leur apporte quelque chose ?
Est-ce qu'ils s'en souviendront ?
Est-ce qu'ils s'ennuient ?
Est-ce que je suis très loin du compte ?
Quel langage leur parler ? Qu'est-ce que j'imagine de leur vie, de leur environnement ? Quels clichés me poursuivent, moi aussi ? (ceux que je cherche à chasser sont peut-être remplacés par d'autres, allez savoir).
Ce sont toujours les mêmes questions, et pourtant elles se renouvellent : mystère des échanges humains, de nos élans et de nos inquiétudes.

À vrai dire, je n'ai souvent que des réponses incertaines. Elles contiennent toutes, cependant, un désir de respiration.

Semaine #38 plein temps (une esquisse)

Anne Savelli — 2018-09-23T13:28:54Z

Tester à nouveau le plein temps en ce début de semaine : deux jours à la SGDL en formation de 9h à 17h, rester assise dans la salle de réunion, écouter des auteurs, des éditeurs, un juriste, une assistante sociale, partager quelques expériences avec des créatrices en jeunesse ou BD, constater que le traducteur d'un livre est mieux payé que l'auteur (pourquoi l'écriture demeure-t-elle impalpable, impossible à chiffrer quand la traduction non, mystère), découvrir que l'érotique paye mal, comme le reste. Prendre des notes, regarder par la fenêtre (ci-dessus l'oloé qui ne servira pas) en espérant tenir, et oui, ça passe, grandes douleurs dans les jambes mais sans les prendre au cou, deux jours à être assise, à rester raisonnable, entendre parler contrat, chaîne du livre, à-valoir, pourcentages, repérer à qui (ne pas) se fier. Deux jours fructueux, bien menés, mais où parfois se dire : je ne suis pas de ce monde.

Le mercredi, me voici baignée dans un autre élément, qui va rapidement me sembler proche, au contraire : une soirée Paroles de sorcières et éco-féminisme au musée de la Chasse s'annonce, à Paris, avec parcours sonore et conférence. Enorme succès, avec une amie nous sommes arrivées une heure en avance et nous avons bien fait : une bonne partie du public ne pourra pas rentrer. Conférence passionnante (filmée par France Culture) durant laquelle je réalise brusquement que Dita Kepler est une sorcière moderne - je développerai sans doute la question sur ce site à un moment où à un autre, tout s'est mis à faire sens, il faudra que j'y revienne.

Autre soirée, le vendredi : Cécile Portier sort un nouveau livre aux éditions Quidam, De toutes pièces. Avec le Village de Joachim Séné et les Sorcières (justement) de Mona Chollet, c'est le livre de la rentrée que j'attendais.

Deux jours de plein temps, deux sorties le soir, sans compter une demi-journée d'atelier et je ne sais combien d'échanges de mails professionnels, ça fait beaucoup, surtout quand il faut écrire "à côté". Aussi, ce dimanche, le semainier, je voudrais soudain qu'il galope pour aller me reposer.

Dire, tout de même, qu'à partir de demain et jusqu'à vendredi nous serons, avec L'aiR Nu, sur le campus de l'Université Paris-Est Marne-la-Vallée (UPEM) pour une semaine d'ateliers, de déambulations et de création web avec des étudiants en urbanisme, dans le cadre de la maquette urbaine interactive, projet que j'ai commencé à évoquer ici il y a quelques mois. Là encore, j'en reparlerai. A suivre !