Fenêtres Open Space

Los Angeles par elle-même

Anne Savelli — 2025-06-30T05:57:54Z

Trois heures, ou presque, pour découvrir comment la ville la plus regardée du monde — et l'une des moins belles, selon l'auteur lui-même, Thom Andersen — se peint elle-même à travers les films de fiction. Un documentaire du début des années 2000, conseillé par Guy Bennett, que je remercie.

Guy Bennett, un poète américain à Paris

Anne Savelli — 2025-03-04T06:05:12Z

Dans Faites entrer l'écriture, je vous propose cette fois une rencontre avec Guy Bennett, écrivain, traducteur, enseignant-chercheur (et plus encore) que j'ai interrogé lors d'un de ses passages à Paris. Il est question, à de nombreuses reprises, de sa ville, Los Angeles, mais également de certains quartiers de Paris, de Georges Perec, et même, de la cantine de Radio France !

(Je précise que cet enregistrement a eu lieu avant les incendies de Los Angeles.)

N'hésitez pas, si vous le pouvez, à venir me soutenir sur Patreon. Merci d'avance !

Quelques références :

Au fil de la discussion, sont cités le producteur de radio, auteur, vidéaste et réalisateur Franck Smith, le poète Jean-Michel Espitallier, et l'émission de France Culture l'Atelier de création radiophonique, en particulier l'épisode ABC LA : portrait d'une ville en 26 lettres, que Guy Bennett a écrit et enregistré avec l'enseignante-chercheuse Béatrice Mousli. Je leur ai beaucoup emprunté, comme vous allez l'entendre.

À savoir également : le "collectionneur de sons" et professeur de physique mentionné par Guy Bennett dans l'entretien s'appelait Martin Krieger et le réalisateur de Radio France, dont il parle également, Lionel Quantin.

Livres et textes de Guy Bennett mentionnés :

Ce livre, éditions de l'Attente, 2017
Oeuvres presque accomplies, éditions de l'Attente, 2018 (extrait lu)
Remerciements, éditions de l'Attente, 2021
En exergue, éditions Lanskine, 2025
Parfois je veux juste toucher, chroniques paraissant sur le site Diacritik (deux extraits lus)

Autres références :

Une minute à Los Angeles, création sonore effectuée pour L'aiR Nu, dans le cadre des Villes passagères (on l'entend à la fin).

Si vous voulez aller plus loin, je vous conseille de lire, regarder et écouter les Voyages intérieurs que Guy a écrits durant le confinement de 2020 sur le site de L'aiR Nu. Vous pouvez les retrouver en cliquant ici. Ils font partie d'un ensemble intitulé Ce qui nous empêche, rubrique collective qui n'apparaît plus sur la page d'accueil mais est toujours disponible, si on cherche bien...

Enfin, la musique du générique est toujours de Jean-Marc Montera et les bruitages de la Sonothèque.

Un immense merci à Guy Bennett pour sa disponibilité, sa curiosité et sa confiance !

Une voix

Anne Savelli — 2023-09-24T05:00:00Z

Avant tout : cette photo déjà ancienne d'un de mes lieux d'écriture. Ce jardin se trouve lui-même à l'intérieur d'un livre et c'est par cette mise en abîme très simple que j'aimerais commencer le semainier.

Lundi J'aimerais beaucoup te dire quelque chose, Lisa, quelque chose qui raconte celle que tu fus pour moi à travers nos liens de famille et l'espoir que j'ai eu, un jour, de te revoir, l'envie que j'ai eue de te parler, de savoir ce que tu étais devenue. Il aurait fallu retrouver ton nom dans l'annuaire, t'écrire une lettre, franchir l'océan. Je ne me suis pas autorisée à le faire, je n'ai pas cherché — mais si, j'ai tenté, une fois, je m'en souviens, un mail en anglais à un inconnu qui t'avait connue, disait-il. C'était loin. C'était flou. Ça n'avait rien donné. C'est trop tard, maintenant.

Tu aurais pu voir que je n'ai pas oublié cette carte d'anniversaire, que je l'ai conservée. J'aurais pu te dire que j'étais devenue écrivaine, j'aurais pu t'envoyer mes livres, soulignant, même : regarde, j'ai écrit sur Marilyn, sur la photographie, remember ? C'est trop tard, maintenant. À moins que ce ne soit le moment de commencer à te parler — de continuer, plutôt, car de mon côté, ce dialogue existe depuis longtemps.

Oublier. Couper les réseaux et les mails, rouvrir Bruits, remettre les décors en place, les étiquettes, les personnages. Ne pas s'empêcher le repos. Relire la partie en cours, ne pas s'affoler du travail de réécriture qui se présente, évident, les parties à changer, à replacer ailleurs — place, le nom commun insiste, ce jour — the place to be, ce serait où, dis-moi ? Là où je me souviens de toi, Lisa, là où je t'oublie pour écrire. J'allume une bougie comme on le fait partout, en tous lieux, façon pour les vivants de demander aux morts leur soutien gracile. C'est comme retrouver un jardin, couper le bruit du monde.

Mardi Il fallait, hier, écrire sur cette disparition pour pouvoir se remettre à Bruits. Reprendre les lectures. Inventer une nouvelle formule.

Mercredi L'énorme fatigue qui écrase, à nouveau, alors que je m'étais remise à écrire hier, ayant dormi dix heures, simplement parce que cette nuit, j'ai entendu les pas des nouveaux voisins, est-ce possible ? Lutter ou ne pas lutter, c'est pareil. Je me mets à lire Le Capital, c'est ta vie de Hugues Jallon que j'avais emprunté pendant l'été. Je lis, j'ouvre mes documents, j'alterne pour prendre appui, pour que le texte d'un autre me serve de tremplin. Je relis, je m'aperçois que la partie à laquelle je me suis attelée pourrait sans doute atteindre les 50 pages alors que je pensais la faire tenir sur 10, 20 maximum. Je sais que tout est là : pourquoi n'est-ce pas simple ? La part des mauvaises nouvelles, sans doute, qu'on ne peut pas effacer d'un trait.

Jeudi Grâce à un article de Pierre Ménard, je découvre ce livre, qui me servira sans doute autant pour mes ateliers à venir à Clermont-Ferrand que pour Bruits :

Je relis le début de ce semainier : "Ne pas s'empêcher le repos. Relire la partie en cours, ne pas s'affoler du travail de réécriture qui se présente". Repos ou relecture : par où donc circule l'énergie ? Ni par ici, ni par là, semble-t-il.

Posté il y a quelques jours des photos du guide de Clermont dont je voudrais me servir pour les ateliers. Une partie de la carte montre le jardin des plantes. Ce serait bien d'aller se planquer là, dans le plan. Après tout, le héros du Capital, c'est ta vie, finit caché à l'intérieur d'un arbre (pardon pour le spoiler).

Vendredi Quand c'est trop écrasant, le mieux, en réalité, c'est de travailler sur le podcast. Ecouter, enregistrer, monter, réécouter : l'énergie normale revient. L'écriture, qui en demande bien davantage, attendra.

Au pied du mur

Anne Savelli — 2023-08-06T05:00:00Z

Dans Documenteur, mon film préféré d'Agnès Varda, le fils de l'héroïne, Emilie, une jeune femme quittée par son compagnon, obligée de se débrouiller seule et de trouver très rapidement un nouveau logement, lui demande : "Et si je ne suis pas content, qu'est-ce qu'on va faire ?". En voix off, la réalisatrice, qui exprime en quelque sorte les pensées de cette femme de fiction jouée par Sabine Mamou (la monteuse de Varda, d'habitude), s'interroge à son tour : mais oui, c'est vrai, s'il n'est pas content, qu'est-ce qu'on va faire ? Content ou pas content de quoi, dans cette situation d'urgence ? Du logement qu'elle réussira ou non à trouver ? De cette vie qui n'est pas choisie ? De l'instabilité dans laquelle elle le place, malgré elle ? Le fait que l'enfant puisse poser la question, dire Je suis content ou Je ne suis pas content, alors qu'ils risquent tous deux de se retrouver à la rue, m'a toujours énormément frappée. Depuis que j'ai vu ce film, je porte en moi cette réplique, la déformant, peut-être (je le saurai quand je l'aurai revu). Pouvoir poser la question, la prendre en compte, c'est une immense délivrance. C'est commencer à ne plus subir.

Ecrivant ces mots, je veux surtout revoir Documenteur. Si je les écris, cependant, au lieu de lancer le DVD, c'est qu'à vrai dire, je n'ai envie de parler de rien dans ce semainier, et que la réplique me revient au moment où je m'en rends compte. Je n'ai envie de parler ni de Bruits et de ses possibles avancées (j'ai dit que je m'abstenais durant les vacances), ni de ce que je fais de mon été, que ce soit pour moi, pour le podcast de la page Patreon (mais abonnez-vous :-)) ou encore L'aiR Nu. Si je ne suis pas contente, ou plutôt, si je n'ai pas envie d'écrire ici (sans qu'aucune tristesse ne soit à l'oeuvre), qu'est-ce qu'on va faire ? Et ensuite, si vous n'êtes pas contents, à nouveau, qu'est-ce qu'on va faire ?

Bon, regardons et écoutons, plutôt, la bande-annonce de Documenteur et le début du film en suivant ce lien. Dans la première vidéo, vous reconnaissez la voix off, celle de la patronne de la jeune femme ? Et dans la seconde (l'aperçu, en bas de la page) ?

Dans la seconde, c'est Varda, comme je l'écrivais au début.

Suivons maintenant ce second lien, où elle explique qu'en Californie, elle a eu peur de perdre sa langue, c'est pourquoi elle a choisi de mêler des images de documentaire à sa fiction : pour réussir à dire sans dire, en quelque sorte. Il est merveilleux, ce passage de L'assiette anglaise, l'émission de Bernard Rapp, je vous le conseille (regardez le visage de Marie Colmant).

(La réplique de l'enfant joué par Mathieu Demy, le propre fils d'Agnès Varda, fonctionne peut-être, pour moi, comme les livres de Gaston Bachelard pour Agnès Varda, allez savoir.)

Update : je viens de revoir Documenteur. Mes faux souvenirs en disent long, sans doute, sur mon cas, mais l'idée n'est pas de dire quoi. Listons-les, cependant, car il y en a un certain nombre :

- La voix off d'Agnès Varda parle en son nom, au début du film, et non en celui de son personnage, dont elle dit d'entrée qu'elle ne se reconnait pas en elle — mais on n'est pas obligé.es de la croire, ainsi que l'indique le titre du film.

- La voix off la plus présente est celle de Sabine Mamou (Emilie), sauf lorsque sa patronne, une certaine Delphine, écrivaine, lui parle hors cadre ; sauf encore lorsqu'elle (Emilie) est enregistrée pour lire à voix haute quelques lignes (de Murs murs, si je ne m'abuse, le versant lumineux de Documenteur) à sa place. Malicieusement, Varda a remplacé la voix de Sabine Mamou par la sienne (ou celle de DS ? honnêtement, je me le demande encore), afin qu'Emilie s'étonne lorsqu'elle s'entend parler. Tout le monde, paraît-il, est surpris en entendant sa propre voix enregistrée — j'écris "paraît-il" car je n'ai, pour ma part, jamais eu cette impression.

- Quand Martin (Mathieu Demy) demande : "Et si je ne suis pas content, qu'est-ce qu'on va faire ?", ce n'est pas du logement dont il parle, mais du fait de dormir seul (sans sa mère, donc) dans une chambre, visiblement pour la première fois. C'est le fait de grandir, de devenir indépendant, qui lui fait peur, ce qui est presque le contraire de ce que je croyais. En réalité, Emilie trouve finalement assez vite un logement, sans confort, certes, et sans meubles (ce qui vaut une discussion avec son fils très intéressante, dans laquelle il lui dit qu'il préfère vivre dans les cartons, comme s'il était sûr qu'ils allaient repartir), mais sans risque de se retrouver à la rue. Ce n'est ni sa peur à elle, ni sa peur à lui. Lui, il a peur d'avoir peur. Elle, elle souffre d'avoir été quittée. Tous deux ont à lutter contre leur(s) solitude(s).

J'écris "presque le contraire", car par moments, c'est aussi la même chose : grandir, être indépendant, c'est quitter le cocon, risquer de ne plus avoir de toit sur la tête, "une porte quatre fenêtres", comme le répète la voix off du début — laquelle, déjà ?

Ce qui ne change pas : Documenteur reste mon film préféré d'Agnès Varda. Et Martin dit, en effet, à sa mère : "Si je ne suis pas content, qu'est-ce qu'on va faire ?".

Ce qui change : ce n'est pas "S'il n'est pas content, qu'est-ce qu'on va faire ?", la question que se pose ensuite Emilie, mais : "S'il n'est pas content, qu'est-ce que je vais faire ?". Heureusement, ce terrible poids se dissémine un peu dans la solitude des foules, des visages, qu'il est toujours possible de regarder (de filmer ou de photographier, pour Agnès Varda).

S'ils ne sont pas contents, qu'est-ce qu'ils font, les gens ? C'est la grande question, n'est-ce pas ?

VF en série. Quatrième bonus : le cinéma !

Anne Savelli — 2019-09-09T09:41:09Z

(photographie d'André de Dienes)

Confessions inachevées est un texte autobiographique de Marilyn Monroe dicté au scénariste Ben Hecht, abandonné en cours de route et dont le manuscrit fut confié par Marilyn au photographe Milton Greene qui ne se décida à le publier qu'en 1974.

L'extrait que je vous propose d'écouter est lié, dans mon esprit, au cinquième épisode de Volte-face paru sur remue.net mais peut, évidemment, être écouté indépendamment. On y retrouve Norma Jeane, jeune mannequin et modèle, et son désir secret de devenir actrice.

Confessions inachevées, lu par Anne Savelli

Marilyn Monroe/Volte-face (2019)

Semaine #49 traversée

Anne Savelli — 2018-12-09T16:18:26Z

Semaine plus calme après le rituel lundi d'Évry, où écrire davantage, se laisser traverser par les émotions sans se blinder, prendre le risque de s'exposer - contester un point de vue sur Volte-face qui n'est qu'un jugement de surface, par exemple. Semaine qui se termine par toutes les cartes et lettres reçues au bureau de L'aiR Nu, dont je reparlerai (MERCI), dont celle-ci, de Guy Bennett, envoyée de Los Angeles.

(Sabine Huynh nous a aussi écrit de Tel Aviv, merci Sabine !)
Décidé de lire le début de Bruits en début d'année, en public. Commencé à imaginer que Saint-Germain allait prendre fin (j'avais prévu 80 pages, j'en ai 76, voudrais monter à 100, voilà pour les comptes d'apothicaire). Regardé de vieux documentaires. Travaillé la Nuit de la lecture.

(cartes de Brigitte Celerier)
Et donc, traversée par les émotions, oui, celles du monde, des autres, les miennes, par ce qui construit et détruit et que l'écriture transforme. Semaine sans mécanique, à l'écoute, sans enjeu personnel. Comme dirait Juliette Mezenc : poreuse.
Semaine à ne rien dire de plus, à ne pas commenter ici, à laisser glisser en silence.

Marilyn autrement

Anne Savelli — 2018-06-20T16:23:53Z

Disparue le 5 août 1962, Marilyn Monroe reste une des icônes du cinéma du XXe siècle, personne n'ira dire le contraire. Cependant, au-delà de la pure image, chevelure blonde et robe en corolle au-dessus d'une grille de métro, une figure comme la sienne inspire-t-elle encore l'art et la littérature ? Si on met de côté les biographies et les livres d'enquêtes qui cherchent encore et toujours le secret de sa mort, que lire sur Marilyn qui soit un peu différent ? Ces sept livres, par exemple.

Confession inachevée de Marilyn Monroe et Ben Hecht

À tout seigneur tout honneur : commençons par Marilyn elle-même, ce qu'elle a dit sur elle et qu'elle désirait qui soit su, connu. En 1954, alors qu'elle est en train d'accéder au statut de star (le film Sept ans de réflexion, avec la fameuse scène de la robe qui s'envole, est tourné cette année-là), elle cherche à écrire ses mémoires. Elle a 28 ans et se fait aider par un écrivain et scénariste, Ben Hecht, à qui elle dicte le texte. Il en résulte des confessions sur son enfance d'orpheline que nous connaissons par cœur aujourd'hui et, plus inattendues, sur ses premiers pas à Hollywood. On y découvre une jeune femme perfectionniste, avide de connaissances et sans illusion sur le monde qui l'entoure. Des confidences dont on dit qu'elles ne recouvrent pas forcément toujours la réalité, mais dont la force demeure : le livre a ainsi inspiré il y a quelques années un projet transmedia français intitulé Update Marilyn. Le texte original, lui, confié au photographe Milton Greene, n'est finalement paru qu'en 1974.

Fragments de Marilyn Monroe

En 2012, lorsque l'éditeur Bernard Comment publia en France et en exclusivité mondiale ce texte écrit par l'actrice, suite de lettres, poèmes, notes personnelles tirées de ses carnets, le livre fit sensation. Brusquement, on pouvait s'identifier à celle qu'on savait être une femme fragile, hospitalisée par moments en clinique psychiatrique et qui en parle avec une intense acuité. Marilyn écrit pour elle-même ses peurs, ses doutes, son incapacité à croire en elle, sa peur de décevoir. Elle cherche à se construire, vacille, se reprend, regarde le monde, voudrait maîtriser ce qui la dépasse sans y parvenir. « N'aie pas peur d'être à fleur de peau ni de t'en servir », s'exhorte-t-elle. Tout nous pousse alors à l'accompagner, à craindre sa chute.

Pour ceux qui voudraient aller plus loin, sachez qu'il existe un second livre, Girl waiting, regroupant les dessins et croquis que Marilyn faisait à l'époque. Quant au texte, il a depuis été transposé au théâtre, interprété en solo par Caroline Ducey, une comédienne qui très habilement ne joue pas avec les codes « marilynesques ».

Blonde de Joyce Carol Oates

Soyons partiale, soyons injuste : le plus grand livre de tous les temps sur Marilyn Monroe, c'est celui-là. Mille pages d'un roman biographique en cinq actes pour dire, avec toute la liberté possible, le destin d'une femme en prise avec ce que son environnement familial et social, l'industrie hollywoodienne, le monde entier projettent sur elle tandis qu'elle construit son personnage. Joyce Carol Oates recrée, réinvente Marilyn, en distille l'essence, nous fait littéralement entrer dans sa peau. Comme elle, nous bégayons, avons mal au ventre, sommes sans cesse en retard. La romancière retrace l'histoire d'une gamine déshéritée noyée dans la masse, d'une perfectionniste qui met tout en œuvre pour s'en extirper, travaille avec acharnement. Le texte génère jusqu'au bout une énergie et une inventivité intenses, parfois hallucinées.

Récemment, Oates a repris le personnage de Marilyn dans la nouvelle-titre qui ouvre le recueil Dahlia noir et rose blanche. Elle en a fait la colocataire d'Elizabeth Short, starlette impliquée dans le plus célèbre fait divers des années 40, le « dahlia noir » auquel James Ellroy a consacré un livre.

Marilyn Monroe de Eve Arnold

Il y a les livres de photographes sur Marilyn... et puis il y a celui-là, qui ne se contente pas d'être un bel album agrémenté de quelques souvenirs même si, objectivement, c'est ce qu'il est. Grand nom de l'agence Magnum, Eve Arnold a été l'amie de Marilyn, dont elle a suivi le parcours du début des années 50 à la fin de sa vie, l'accompagnant dans ses déplacements, la montrant en train de lire Ulysse de Joyce ou de se refaire une beauté dans les toilettes d'un aéroport. Sans être dupe de son narcissisme, Arnold a une vraie tendresse pour son modèle et c'est un plaisir de lire des propos qui semblent si justes. Deux femmes travaillent ensemble, complices et respectueuses, tandis qu'autour l'hystérie gronde. Entre elles, le contrat est net : on les sent à égalité, prêtes à se servir du regard de l'une, du magnétisme de l'autre, sans gêne, sans problème. On ferme l'album en ayant l'impression d'avoir voyagé en leur compagnie, d'avoir respiré.

Une blonde à Manhattan de Adrien Gombeaud

Continuons avec la photo, mais d'une autre façon. Une blonde à Manhattan est peut-être un portrait de Marilyn à New York en 1955, après le tournage de Sept ans de réflexion, au moment où elle décide de prendre son indépendance, de devenir productrice et de suivre les cours de l'Actors Studio. Mais c'est aussi l'histoire d'un photographe, Ed Feingersh, une tête brûlée, un reporter à la conduite suicidaire qui ne vivra pas plus longtemps qu'elle. Ils se croisent le temps d'une semaine de reportage pour le magazine Redbook. Feingersh, après l'avoir convaincue, la fait poser dans le métro ou dans l'arrière-salle d'un bar, parfois un peu floue, décadrée. Redbook titrera : « Marilyn Monroe comme vous ne l'avez jamais vue ! » et en effet, cette série efface d'un coup paillettes et boas de plumes, ce qui était le souhait de Marilyn. Outre cette semaine new-yorkaise et l'histoire du reporter, Adrien Gombeaud raconte le destin étonnant de ces photos, qu'on aurait pu ne jamais retrouver.

Marylin, dernières séances de Michel Schneider

Qui écrit sur Marilyn Monroe projette nécessairement quelque chose sur elle... Ne se comparait-elle pas à une toile blanche sur laquelle les spectateurs voyaient ce qu'ils voulaient voir ? Ici, la projection prend un tour plus complexe puisque Michel Schneider fixe son attention sur le dernier psychanalyste de l'actrice, Ralph Greenson, qui n'a cessé de se prendre pour autre chose que ce qu'il était, traitant sa patiente de façon très peu orthodoxe. Il l'invitait chez lui, se mêlait de ses choix professionnels, ordonnançait sa vie... À partir de cette relation fusionnelle, Schneider invente à son tour sa Marilyn, utilisant des enregistrements dans lesquels on l'entend se parler à elle-même entre deux séances avant de donner les cassettes à son thérapeute. Son livre, au-delà de la description d'une relation en miroir, est celui d'une solitude absolue.

Marilyn, naissance année zéro de Véronique Bergen

Ici aussi, l'histoire racontée de Marilyn explore les profondeurs, le dégoût de soi, la folie, l'avancée inéluctable vers la mort. Cérébral et trash à la fois, Marilyn, Naissance année zéro utilise une structure complexe, voix narratives qui changent à chaque chapitre, allers et retours dans le temps, pour renouveler la figure de Norma Jeane devenue Marilyn Monroe : ainsi, deux femmes se parlent, se jugent. L'image, l'identité de Norma et de Marilyn sont diffractées, explosées. Des motifs récurrents (la blancheur, la blondeur, le liquide...) apparaissent, viennent dire la place prise par un corps scruté à la loupe, constamment sous contrôle et qui chute autant qu'il s'élève. Nous voilà projetés dans l'inconscient de Marilyn comme à la surface de sa peau. Autant dire qu'il s'agit d'explorer le vertige, ce que fait la langue même de Véronique Bergen.

(André de Dienes, 1952)
(voir également ma rubrique Marilyn everywhere)

A même la peau

Anne Savelli — 2018-06-05T18:57:25Z

Il existe de Marilyn Monroe une photo au tissu noir, tête et buste recouverts, qui ressemble à la tienne, celle aux rayures moirées. Mais elle, Marilyn, porte ses mains au visage et c'est une veuve qui se dessine, pleure figée, défigurée, tandis qu'ici tout reste neutre. Il n'y a pas de drame, pas de chair, pas de membres, pas de peau. Tu n'es plus une femme, juste une forme abstraite.

A même la peau

A même la peau

Anne Savelli — 2017-11-05T14:23:00Z

Editions publie.net, collection Temps réel

Bien corsetés, ce serait donc ce que nous sommes, et le monde de l'éveil celui de toutes les frontières ? Squelette, peau, graisse, muscle, poil, cheveux, langue, sans oublier la façon dont nous fûmes nourris, bercés, rassurés, rejetés, éduqués, testés, amoindris, jugés, excités, refroidis : tout cela nous circonscrirait à une forme, une seule, inamovible ?

Comment vivre au plus près des corps ? Ce diptyque, Anne Savelli l'a écrit à leur contact. Tout contre. Né d'une collaboration avec la compagnie de danse Pièces détachées, c'est un roman double qui prend comme point de fixation la peau, les os, les muscles dans ce qu'ils ont de plus minéral, parfois, mais aussi de plus volatile. Ballet de mouvements qui écrivent autant qu'ils inventent leur rapport à l'autre et au monde, d'une part ; de l'autre, vertige de la fixité dans une série stroboscopique de photographies qui puisent autant dans les zones d'ombre du modèle que dans son éclat. En creux, c'est tout un monde de luxe, de perfection physique et de domination qui va se déployer et dont le récit tentera de reconstruire, d'assembler, de réécrire l'identité dans une forme proche de l'enquête fragmentée. C'est l'histoire d'un corps qui s'effondre, toujours. C'est aussi le lieu choisi pour une élévation d'une grande poésie.

Note : le premier texte du diptyque a pour porte d'entrée l'expression d'ici là et ce qu'elle m'a permis d'écrire dans la revuedu même nom afin, ici, d'exprimer le mouvement de deux corps incarnés par trois danseurs. Le second a été inspiré par un recueil de photographies noir et blanc dont l'unique modèle est une femme qui se métamorphose sous l'oeil du photographe.