Fenêtres Open Space

L'aventure moderne #6 : une respiration

Anne Savelli — 2021-01-30T15:17:00Z

Pendant qu'avec L'aiR Nu nous poursuivons notre travail sur ce site, Nos îles numériques (plus de 100 articles au total !), je prends le train pour la première fois depuis des mois. Je me rends à Marseille, où l'association La Marelle me reçoit en résidence. Ce train, le trajet jusqu'à la gare, l'attente, le scan du billet, je m'en fais toute une histoire, comme tout ce qui demande un minimum d'adaptation depuis l'oscillation. Une fois installée, une première annonce nous distille le blabla habituel, ou plutôt celui du Covid : la voiture-bar fermée, le masque obligatoire, n'oubliez pas les gestes barrières, déplacez-vous le moins possible... Sur internet, j'ai cherché à savoir si on pouvait éventuellement boire un peu de son eau ou croquer un sandwich home made, vite fait, mais n'ai trouvé que des réponses contradictoires. La voix dans le wagon n'en dit rien. Le train part. Nous roulons, prenons de la vitesse.

C'est alors qu'Éric intervient. Éric de Nice, comme il se surnomme, est le conducteur de ce train. Et il déroule longuement, lyrique, tout un discours sur la puissance de sa machine et la délicatesse, faite d'ombres et lumières, du paysage. Il nous conseille de quitter nos smartphones, d'oublier nos écrans et de regarder dehors. Il nous propose aussi, malgré nos masques sur le visage, de nous saluer, de nous regarder dans les yeux. Invisible dans sa cabine, Éric est drôle et poétique, technique et romanesque. À la fin, malgré ce qu'il vient de nous dire, il nous invite... à lui écrire sur Twitter ! C'est cela, l'aventure moderne. C'est l'humain revenu. Et c'est la raison pour laquelle je m'exécute : je veux l'inviter à nous rejoindre.
Éric nous fait rire, nous détend. Quelqu'un, sur le réseau, viendra lui dire que grâce à lui, il se sent comme à la maison dans son train. Je suis d'accord, l'expression est la bonne : le TGV file, fend la vie numérique, pandémique, pour parler d'autre chose et nous lier à l'instant.

À la Marelle, quand je raconte l'histoire, immédiatement on me dit : "Ah mais toi, il t'arrive toujours une aventure dans le train !" Et, il faut le reconnaître, quand je laisse venir, c'est vrai.

La norme

Anne Savelli — 2020-09-06T11:47:04Z

Un journal assez court, cette semaine, pour la simple (et paradoxale ?) raison que je n'ai fait qu'écrire, en l'occurrence un texte pour le Livre de l'Académie de Créteil, projet destiné à dix classes de sixième dont je suis une des marraines, en partenariat avec la Maison de la poésie. Avant l'été, il m'a en effet été demandé de réfléchir à la question de la fraternité, notion à laquelle j'ai souhaité ajouter celle de sororité avant de me rendre compte que je n'aurais jamais la place de traiter des deux, difficulté que j'ai tenté d'inclure à mon propos. Le texte, intitulé Songe à la douceur, est inspiré, au niveau rythmique, par la ponctuation utilisée par Joachim Séné dans L'Homme heureux — autrement dit : le tiret cadratin dans tous ses états. Il s'adresse directement aux élèves et voilà encore une nouveauté, en ce qui me concerne. Je pense bientôt l'inclure dans une rubrique que j'ai ouverte subrepticement sur le site cette semaine, et qui regroupera à terme tous mes textes en libre accès.

Depuis une bonne dizaine d'années, en effet, un grand nombre de mes textes sont disséminés un peu partout (sur mon ancien site, dans des revues disparues, etc). Autant les rendre faciles à trouver à partir de la page d'accueil de ce site, me suis-je dit, surtout s'il passe des gens qui viennent sans connaître mon travail et qui, ces temps-ci, ne tombent que sur ce journal d'écriture ou la rubrique Culture en cours.

À chaque fois, je contextualiserai le texte ajouté. J'ai commencé par reprendre celui que j'avais écrit pour Le manque d'espace, projet d'exposition de Lya Garcia dont j'ai déjà parlé plus d'une fois, car je l'ai relu à sa demande (les choses sont en train d'avancer).

Autrement, suivant les préceptes de l'aventure moderne énoncés la semaine dernière, j'ai quasiment réussi à ne plus ouvrir mes messageries avant 14h. Très bêtement, au moment où j'avais enfin terminé Songe à la douceur et où je pouvais savourer l'effet produit par le fait de "ne faire qu'écrire" jusqu'au lendemain, mon doigt a cependant glissé sur l'icône de gmail. Il devait être 19h : voilà qui m'a servi de leçon.

Dimanche (attention, fatigue perceptible, soudain)

Continuer à mettre à distance sagement le courrier et ce qui file sur les réseaux ; dire que je ne peux plus travailler qu'à distance, que je ne peux plus me déplacer, surtout en transports en commun : oui, voilà ce qu'il faut. De toutes façons, mon corps n'en finit pas de renâcler, de me bousiller le sommeil, de refuser ce à quoi je tente d'accéder — bien dormir, justement, trouver le rythme qui me convient, me protéger, ne pas céder aux pressions, marcher longtemps pour faire ce que je sais faire : écrire. Sans doute ce corps aux cent mille ruses cherche-t-il à me faire comprendre que la vie d'avant, c'est terminé. Depuis le temps qu'il me le dit, je suis sourde, ou quoi ? Cette norme, il n'en veut plus.

(Dès que je supprime une béquille, il m'en faut une autre, semble-t-il : drôle de question, n'est-ce pas, que celle du déplacement)

Songe à la douceur de faire des nuits complètes et de laisser tes livres travailler pour toi, me chuchote-il le jour, me secoue-t-il la nuit. Même si c'est contre-intuitif (soi-disant). Même si l'industrie du livre crie le contraire.

Sur le chemin, la ville est ouverte mais la vie fermée, ou l'inverse : comment, en ces jours, ne pas osciller ?

On se lève

Anne Savelli — 2020-07-26T09:24:37Z

C'est une semaine un peu étrange, où il faut commencer par attendre que la fatigue psychique cesse sans savoir, évidemment, combien de temps elle va durer, puis "gérer" à rebours la peur qu'elle a suscitée, ainsi que celle de la voir revenir sans prévenir. Le temps qu'elle dure, il est impossible de se raisonner, de dire qu'elle finira par s'arrêter, même à avoir vécu ce type d'épisode x fois. C'est sa force.

Je continue à peine Bruits en essayant de ne pas culpabiliser — ce serait la nourrir. Je commence à réfléchir à un texte pour l'Académie de Créteil, à rendre fin août, sur la fraternité : j'ai demandé tout de suite à ce qu'on ajoute sororité à la commande, ce qui a été entendu. Je lis Mes bien chères sœurs de Chloé Delaume. Je dépense mon Navigo économisé en livres féministes. Je marche toujours. Je prends des photos des collages de mon quartier

et me dis en lisant d'une traite Global burn-out de Pascal Chabot que oui, je fais bien de vouloir refuser à partir de maintenant ce qui m'a fait chuter :
« La faiblesse de l'idéologie actuelle est de se centrer sur l'adaptation. Il faut, dit-on, que les personnes s'adaptent à leur travail, que les employés se conforment à la culture d'entreprise, que les artistes se plient aux codes des industries culturelles, que les immigrants s'accordent aux modes de vie de leur pays d'accueil. Ce n'est cependant là qu'un des aspects de la question, car dans nombre de comportements, l'adaptation est le plus souvent secondaire. Elle est un moyen au service d'une fin supérieure, parce que, à travers elle, l'humain poursuit le but de se réaliser et de marquer son empreinte dans le monde. On ne s'adapte à un milieu que pour tenter ensuite de le modifier et de le rendre plus conforme à ce que l'on est. »

Marcher au lieu de prendre les transports, c'est aussi se lever et se casser, ma foi.

Pascal Chabot évoque également le progrès subtil, qu'il distingue du progrès utile, technique (voir mon article de juillet 2020 dans Culture en cours). Le progrès subtil, c'est celui qu'offrent ceux qui aident, accompagnent, écoutent, transmettent (les enseignants, soignants...). Invisibilisé, bien moins considéré que le progrès utile, le progrès subtil est pourtant porteur de sens et d'humanité au plus haut point. Souffrant d'absence de reconnaissance, les candidats au burn-out se recrutent surtout dans ses rangs, quoi d'étonnant ?

Voilà qui me ramène vingt ans en arrière, quand j'ai changé de voie, cessé d'être formatrice en alphabétisation pour travailler en start-up. C'était alors l'époque de la "bulle internet". J'ai quitté un métier qui avait du sens, c'est le moins qu'on puisse dire (apprendre à des adultes étrangers n'ayant jamais été scolarisés à lire et à écrire) pour un autre d'une utilité moindre, et pourtant bien plus valorisée matériellement : aider les gens à naviguer sur Internet. J'ai quitté des CDD à temps partiel et à répétition pour un CDI, une paye minable pour une autre un peu meilleure, un milieu associatif très féminisé mais avec un homme au sommet, bien sûr, dans lequel il fallait sans cesse s'adapter, par souci de rentabilité, en acceptant des stagiaires de niveaux différents au sein d'un même groupe — ce qui posait des problèmes pédagogiques — pour un autre, en apparence plus léger, moderne et surtout, sans investissement affectif. De fait, j'étais extrêmement heureuse de ne plus être face à des gens mais à des machines ; de me dire que ce que je faisais n'avait plus d'incidence directe sur la vie des autres. On pourrait être étonné.e, se demander pourquoi. C'est simple : parce que la distorsion entre ce que j'enseignais en cours d'alphabétisation aux stagiaires et la façon dont j'étais moi-même traitée était trop grande. Je ne pouvais pas assurer aux gens en train d'apprendre à lire, à écrire et à être à l'heure (très important) : "acceptez de vous plier aux codes et vous aurez une vie meilleure" en étant moi-même suspendue au bon vouloir des CDD. C'était trop dissonant. Le discours qu'il me fallait tenir et ce qu'on me demandait étaient en contradiction flagrante. Tout cela m'empêchait de dormir, me demandait une énergie dingue, envahissante, une énergie d'après travail qui ne regardait que moi et que j'aurais voulu mettre dans l'écriture.

(c'est ce qui m'a sauvé, il y a vingt ans : cet "égoïsme" de placer mentalement l'écriture en premier. Le fait, dans l'écriture, de ne dépendre de personne. D'être en mesure de créer un monde et de savoir que la place qu'on occupe, c'est celle-là) (spoiler : il n'était pas encore question de publication)

(j'ai écrit la partie de Fenêtres open space datée de 1998, et qui parle principalement de mon trajet de travail, à la fin d'un de ces CDD à trous en milieu associatif que j'ai refusé de renouveler) (le trajet lui-même n'était qu'une suite de tronçons)

(j'ai écrit la partie principale du livre dans le métro, en 2000, sur le trajet menant à ma start-up : un trajet en ligne droite, lui, sans changement, dans le métro aérien)

(et c'est ça, le sujet, aussi, de cet article de semainier : avouer une fois pour toutes que le trajet en métro ou en RER n'a plus rien à m'apprendre. Il ne me dit littéralement plus rien)

Aujourd'hui, trois épisodes de burn-out, une grève et une pandémie plus loin, passer trois heures dans les transports pour animer deux heures d'atelier et ce une à plusieurs fois par semaine dans des villes différentes, que je n'ai le temps de découvrir ni les unes ni les autres, n'a plus de sens pour moi, même si l'atelier en lui-même continue d'en avoir. Ainsi, je reste très marquée par certaines de mes rencontres mais je ne peux plus aller dire à des enfants ou des adolescents que ma vie est un choix, prôner la liberté et l'émancipation en me sentant broyée par les emplois du temps (oui, les) tandis que mes différents interlocuteurs, très contraints par les leurs, du reste, d'emplois du temps, ne se représentent pas le mien dans sa globalité puisque mes interventions sont, pour chacun d'entre eux, épisodiques. Aujourd'hui, je ne peux plus m'adapter à tous les trajets, jongler avec les correspondances. Voilà ce que le burn-out et la pandémie m'auront appris.
(ah, Bruits sera un livre sur le bruit, mais aussi sur la ville, et aussi sur le temps)

Alors, marcher. Si je retourne à Saint-Germain à la rentrée animer quelques uns des ateliers qui n'ont pas eu lieu pendant la pandémie (j'écris si car qui pourrait dire aujourd'hui s'il y aura une rentrée ?), il ne faudra pas réitérer les trajets qui m'y ont conduite (marche/métro/RER/bus/marche/marche/bus/RER/métro/marche). Il faudra renouer un lien avec le centre-ville, prendre le temps, y dormir, y manger.

(photo d'Isabelle Vauquois)

Il faudra faire comme Isabelle Vauquois, lectrice de Saint-Germain-en-Laye qui a parcouru la ville cette semaine tout en participant à l'atelier d'écriture de Claire Lecœur, si j'ai bien suivi le petit jeu de piste auquel elle m'a conviée sur Facebook. Regarder. Réfléchir. Relier l'écriture au lieu, vraiment, à nouveau (au passage, c'est la troisième semaine consécutive, je crois, qu'un lecteur ou d'une lectrice d'un de mes livres me fait un signe, et jamais pour le même livre. C'est tout à fait réconfortant).

J'écris ce semainier au lieu d'écrire Bruits ou le texte sur la fraternité. Ou de relire ma partie de Lisières limites, le prochain livre de L'aiR Nu, pour l'envoyer à Jean-Marc Montera comme je le lui ai promis (sonorisation, et donc joie, à prévoir). Ou de poursuivre le feuilleton Volte-face sur remue.net. Ou de chercher un oloé (pas facile, ces temps-ci).

Écrire ici, est-ce écrire ?

Oui, puisque cela me permet de penser à ce qui fait vraiment sens. Il faudrait, me dis-je en pensant aux Villes passagères, de L'aiR Nu, projet que nous avons monté précisément pour imprimer une logique, une profondeur à nos interventions éparpillées en banlieue et dans toute la France, que le passage d'une ville à l'autre finisse par exister en dehors du temps que nous consacrons au trajet, aux ateliers, à l'écriture. Qu'il vive dans le texte, sans nous (c'est toujours la même histoire). Jusqu'ici ça n'a guère été possible. La grève puis la pandémie ont empêché de faire vivre notre dernier ouvrage, À travers Champs, comme nous l'aurions souhaité. Il n'empêche que nous avançons, même sans bruit. Un jour, peut-être, tout finira-t-il par cristalliser ?

Pas un moyen, mais une fin : il faut que l'écriture demeure ce qu'elle doit être, un champ de forces. C'est pourquoi, pour sortir de cette boucle de l'adaptation et aller voir ailleurs, prendre l'air, je vous souhaite la bienvenue à Champs, justement, une ville réelle devenue ville-maquette et, pour Joachim Séné et moi, le lieu fantasmé de ces métamorphoses que Pascal Chabot appelle de ses vœux à la fin de Global burn-out. La métamorphose comme contrepoison à l'adaptation à marche forcée.

Bienvenue par exemple dans le texte de Joachim Séné, où les personnages se transforment, où les hommes et les femmes portent des noms de rêve(s) :
« C'est le début de l'après-midi et Amine Guirlande sort par l'arrière du restaurant où il est employé à temps partiel. Après avoir retourné les steaks de bœuf, les côtes de mouton, les cuisses de dinde, les langues bien pendues, les poings d'ouvriers, tranché bien net les pains complets, fait frire le thym et les pommes de terre avec le sang des animaux, planté les haricots rouges avec des restes humains (entre les choux et les citronniers dans le jardin du restaurant qui se trouve sur son toit), Amine Guirlande sort et traverse une bande de pelouse pour aller s'asseoir au milieu du bois circulaire et clairsemé, rond-point qui n'ose se dire bois, ou bois qui refuse de se dire rond-point. »

Sur l'eau et dans les rues

Anne Savelli — 2020-06-21T12:29:19Z

La semaine commence par la découverte d'un article d'Éric Schulthess sur Des oloés qui me touche beaucoup. Qu'il faille se retenir pour ne pas lire trop vite le texte, associé à des bonbons qu'on ne peut s'empêcher de manger, m'enchante parce que dans cette nouvelle version, j'ai sciemment cherché à aider le lecteur à s'y sentir à son aise. J'ai écrit une nouvelle introduction, contextualisé chaque oloé (objets d'un chapitre chacun), ajouté des propositions d'écriture, invité d'autres auteurs... Sans renier la première version, j'avais davantage l'envie d'un partage et il semblerait que ça fonctionne, en tout cas pour lui.

Les jours suivants, plusieurs choses se passent, qui me laissent penser que j'ai retrouvé mes capacités intellectuelles, à défaut d'avoir complètement récupéré physiquement et psychiquement — mais il y du mieux. Je me remets à Bruits, voilà le plus important, même si c'est encore très peu. L'imaginaire est en train de reprendre le dessus et c'est un petit miracle. Sinon, eh bien, avec Joachim Séné on peaufine la version finale de Lisières limites, le texte pour l'écoquartier de Châtenay, projet de construction et de recherche dont voici des images (à 2'43, on aperçoit Virginie Tahar, enseignante-chercheuse de l'Université Gustave Eiffel avec laquelle nous travaillons depuis deux ans) :

On prépare également un nouveau projet pour L'aiR Nu qui allie numérique, lecture, écriture et installation mais j'en parlerai la semaine prochaine, quand on aura monté le dossier.

La semaine aura également été occupée par ma nouvelle rubrique, Culture en cours, qui me réjouit : je peux matérialiser au fil des jours ce que je ne fais jamais que percevoir : que je lis plus que ce que je crois et m'intéresse à des choses différentes mais qui, reliées, tissent des fils : la vie d'un paquebot ou celle d'un imposteur, par exemple. Je dévore par ailleurs La Nostalgie n'est plus ce qu'elle était de Simone Signoret, déjà lu il y a longtemps, dont je connais le chapitre Marilyn par cœur et que je relis, au départ, pour m'aider à m'endormir : j'ai besoin de me glisser dans le récit construit d'une autre vie que la mienne avant de me coucher, ça évite les montées d'angoisse. Pendant des mois, j'ai regardé des portraits documentaires, un peu toujours les mêmes, mais l'exposition aux écrans avant de se coucher est mauvaise, c'est connu. Le livre de Signoret m'aura permis de retrouver la lecture du soir et ce n'est pas un mince progrès. Je le reprends le matin et bientôt, la fin se profile. J'envisage de poursuivre par "tout Beauvoir sauf les romans" mais je commande Le lendemain elle était souriante de Signoret. Je sais, par contre, qu'il ne faut pas relire Violette Leduc avant de dormir, sinon c'est cogitations assurées. J'y gagne la perspective de soirées qui se suivent, se ressemblent et tant mieux (quand on me connait un peu c'est à la fois évident et révolutionnaire).

Samedi. Pour beaucoup, je pense, le confinement aura été l'occasion de faire le point sur sa vie actuelle, sur la façon dont elle est construite. Je n'ai pas échappé à la règle et j'ai pris, il y a déjà quelques temps, une décision un peu radicale, peut-être impossible à tenir, mais que je vais essayer d'appliquer : au quotidien, ne plus prendre les transports en commun. Je veux dire par là : PLUS JAMAIS. À la place, marcher, simplement. Cela signifie concrètement que je ne me rends pas, a priori, à plus d'une heure de marche de mon domicile. Et c'est une immense joie, une immense liberté. C'est retrouver du pouvoir dans une vie où je n'en ai quasiment pas, où 450 pages de texte sur Marilyn restent dans mon ordinateur, où je monte des projets sans savoir s'ils aboutiront. Quand j'avais 25 ans, j'avais dit (assez abruptement, d'ailleurs) à ma psychanalyste que si je continuais à 40 ans à prendre le métro, c'est que j'aurais raté ma vie. À 40 ans, ironie du sort, j'ai publié Fenêtres, écrit des années plus tôt et qui se passe sur la ligne 2. Aujourd'hui, voilà qui est décidé : dépendre du timing des autres, du nombre de gens sur le quai, des horaires des RER, des pannes et des avaries, c'est fini. C'est fini, une fois trouvée la place assise, de travailler. Fini de répondre à des mails, d'être joignable, de griffonner trois notes qui ne servent à rien et ne plus rien écrire de la journée. À partir de maintenant, je marche, un casque sur les oreilles, j'écoute de la musique et je regarde la ville. Le téléphone, qui diffuse la musique, reste au fond de mon sac à dos. Tant que je me marche, je ne suis ni joignable ni abordable. Quand je marche, du reste, je n'ai pas envie de parler, de communiquer. Je ne cherche pas l'aventure, les rencontres. J'ai juste envie de marcher, de laisser infuser en moi ce que je croise sans m'y mêler, le marché de Barbès vu de loin, les photos accrochées aux murs, comme ces Intruses, série où n'apparaissent que des femmes là où ne stationnent que des hommes ; le jardin sous le métro vers la gare du Nord qui "ouvre ses portes" pour se faire connaître et où au passage je ne vois, au contraire, que des femmes blanches entre elles ; les sex shops de Pigalle — s'ils sont à la peine ou non je n'en sais rien ; toutes les pissotières officielles, officieuses, cachées dans les coins ; la place de Clichy, pas vue depuis des mois, ses cinémas fermés encore pour quelques jours qui annoncent en énorme Vous nous avez manqué. Enfin le quartier chic des Batignolles où je me rends ce samedi.

À l'entrée du lieu qui m'accueille, je trouve ces livres :

Et alors, comment tu vas faire si on ne te propose que la grande banlieue comme espace de travail payé ? me demande une voix dans ma tête. Je ne sais pas. Marcher cinq, six heures ? S'arrêter à mi-chemin et dormir à l'hôtel ? Qu'un atelier de deux heures prenne deux jours de ma vie ? Pourquoi pas ? Elle serait là, ma liberté. Dire non, ou oui, d'accord, mais je viens comme je veux : à pied.

Les bénéfices de cette décision vont être, je crois, incalculables. Je pensais la taire jusqu'à m'être prouvée que je pouvais la tenir. Au contraire, je la claironne sur tous les toits. C'est qu'il s'agit d'écrire, en réalité. C'est toujours d'écriture dont je parle quand je dis que je veux marcher. Au retour, les Batignolles me souhaitent bon courage : je ris, je n'en ai pas besoin.

Marcher, c'est s'offrir une chance de voir ce qui se passe. En l'occurrence, en ce jour de fête de la musique, sur mon trajet du retour rien d'autre que le soleil et les groupes affairés sous le métro aérien : personne ne joue, ne danse, ne chante. C'est aussi l'occasion de s'éloigner de plus en plus des réseaux sociaux, ce qui est également mon souhait.

Avant d'en finir, ajouter que cette semaine a également été l'occasion d'une "sortie culturelle", la première depuis plus de trois mois. Carnet en main, une idée en tête pour Bruits, je me suis rendue sur la péniche La Pop, quai de Seine, qui présente chaque année une installation d'art contemporain liée à l'univers sonore. Cette fois, c'est Violaine Lochu qui investit les lieux. Avant que le soleil ne frappe les parois de la péniche la semaine prochaine, rendant la visite difficile, je m'allonge, quasi seule, pour écouter des voix d'enfants me raconter l'avenir.

Jours éveillés à Saint-Germain #1 : premiers ateliers avec les CM2

Anne Savelli — 2020-05-29T13:28:27Z

Comme je le disais dans les jours endormis, ce sont surtout les CM2 que j'ai eu le temps de rencontrer durant ma résidence. Soit deux salles de classe côte à côte au fond d'un couloir dont le mur vitré donne sur une cour, ou plutôt un de ces paliers à ciel ouvert qui font du lycée international, en travaux mais de toute façon situé dans une pente, un labyrinthe.

Deux salles qui communiquent, décorées et claires, deux classes dont les enseignantes travaillent souvent ensemble : les élèves se côtoient sans cesse. Lorsque j'arrive la première fois, un dégât des eaux devant la porte de la seconde salle oblige à passer par la première pour entrer. On circule, se croise, se salue forcément.

Je me demande ce qu'il en est de ces deux salles aujourd'hui, si elles sont vides ou non, qui y vient, comment se passent les cours depuis la pandémie. J'imagine les semaines de silence, les animaux prenant possession du chantier. Les élèves savent-ils s'ils resteront ou non au lycée international l'an prochain ? (le passage en sixième n'implique pas forcément la poursuite de leur parcours dans le même lieu) Je tente de me mettre à leur place, de comprendre ce qui les a traversés, les traversent encore tandis que j'écris ces lignes.

En attendant d'avoir de leurs nouvelles, petit retour en arrière pour raconter les ateliers. Les deux premiers ont porté sur la description de son intérieur (un chez soi ancien ou présent, ici ou ailleurs, ou encore fictif) et le trajet jusqu'au lycée, ses étapes, ce qu'il montre des villes selon qu'on regarde dehors ou préfère discuter avec les copains dans le bus. Qui aurait pu se douter que ces exercices résonneraient autrement, que les chambres deviendraient salles de cours, que les trajets n'auraient plus lieu que dans les têtes ?

Les fragments des textes que j'ai photographiés avant de les rendre aux enseignantes prennent leur autonomie, se mettent à raconter de nouvelles histoires.

Des histoires biffées, corrigées pour les rendre proches du quotidien et qui s'en seraient échappées.

Des textes où par moments quelque chose bascule, on ne sait pas vers où

ni ce qu'on peut en dire

au moment de poster l'article.

(juste envie de les embrasser)

Jours endormis à Saint-Germain

Anne Savelli — 2020-05-27T15:07:19Z

(à suivre : les jours éveillés)

À Saint-Germain, tout ne s'est pas passé comme prévu. Dans le dossier de résidence territoriale monté l'année précédente avec le lycée international, l'association culturelle La Clef, l'académie de Versailles et la DRAC, il était évidemment impossible d'anticiper une maladie, d'inclure une grève des transports, moins encore une pandémie, la moitié du monde à l'arrêt. Dans un dossier de résidence, on se concerte, on organise. On rêve, aussi, et parfois même surtout. On s'imagine qu'on pourra sans trop de difficultés faire sortir les élèves du lycée, les balader dans le centre-ville, quand même une déambulation au sein de l'établissement peut se révéler compliquée. On espère qu'on nouera, soi, des liens avec la ville (lectures en librairie et en médiathèque, relations avec la mairie, qui sait). Mais il faut beaucoup d'énergie et de disponibilité pour qu'advienne le moindre événement : que dire quand la planète s'en mêle ?

(La Clef pendant la pandémie. Voir ici pour toutes les "contre-visites" du lieu)

Je n'ai pas pu faire vivre mon livre dans la ville comme je l'avais imaginé. Pour des raisons de santé, je n'ai pas pu "lancer la machine" à l'automne (envoyer des mails, rencontrer des gens pour esquisser de nouvelles actions, autrement dit : faire plus que ce qui est sur le papier). Je n'ai effectué qu'une seule lecture, à La Clef, avec un accueil formidable de l'équipe mais pas de réelles interactions avec un public de lecteurs, ce qui n'a rien d'étonnant, le lieu étant surtout connu pour ses expositions et concerts. Ce qu'il faudrait, c'est creuser ce lien, que cette première soirée en préfigure d'autres pour que l'association devienne aussi, petit à petit, un lieu de littérature, avions-nous pensé avec enthousiasme ce soir-là. Mais, outre que cette envie, commune à tous sur le moment, ferait l'objet d'un travail à part entière s'il était possible de l'envisager, l'établissement fait face, depuis, à bien d'autres priorités.

Ainsi, l'exposition de Mathilde Roux, qui a été imaginée dans le cadre de ma résidence et dont l'inauguration a eu lieu peu de temps avant le confinement, attend une nouvelle visibilité (en septembre, m'a-t-on dit). De mon côté, je n'ai pu explorer, exploiter ce lieu comme j'en avais envie, l'essentiel de mes venues à Saint-Germain ayant été dédiées aux ateliers du lycée international, situé à vingt minutes de bus de la gare RER (métros + RER + bus, énormes trajets en tout, qui ont dévoré le temps).

Parfois, j'ai volé un peu de ce temps pour retrouver "ma" ville. Je suis arrivée en avance, me suis octroyée un moment de silence et d'immobilité au Café des arts, situé à côté de l'ancienne bibliothèque devenue office du tourisme (voilà qui me fait penser, au passage, que j'ai donné un exemplaire de mon livre à l'office du tourisme : qu'est-il devenu ? Est-ce que quelqu'un l'a lu, commandé, recommandé à quelqu'un d'autre ? Je ne sais pas non plus si et comment il est apparu chez Gibert, la seule grande librairie de la ville). J'avais envie de faire du Café des arts, qui s'y prête, mon oloé. Mais je n'ai pas eu le temps : Saint-Germain est trop loin de chez moi aujourd'hui pour que des habitudes se tissent facilement, avec naturel, comme ce fut le cas à Montreuil en 2011. J'avais envie de rencontrer les bibliothécaires de la ville, d'imaginer des déambulations littéraires... Mais il y eut la grève et la pandémie.

Et le lycée international, dans tout ça ? Eh bien, justement, c'est de lui qu'il va être question dans mes prochains articles.

Une résidence territoriale n'est pas une résidence de création : on ne vient pas écrire un texte mais faire connaître son travail (un peu) et animer des ateliers (surtout). On n'y est pas à temps complet. Il faut trouver d'autres sources de rémunération à côté et du temps pour écrire, raison pour laquelle celui du trajet prend tant d'importance (s'il est fractionné ou pas, à quelles heures on part et revient, s'il y a du monde ou non, à quoi ressemblent les correspondances). Mais bref... Malgré ce que je raconte depuis le début, une partie du travail a pu s'accomplir, en particulier avec les deux classes de CM2 rencontrées au premier trimestre et avec lesquelles un vrai contact a pu s'établir (grand merci aux deux enseignantes, Nathalie Olivier et Sandra Mathieu-Boron, aussi chaleureuses qu'impliquées). Car oui, le lycée international, en travaux depuis un moment, est un lycée, mais aussi une école primaire et un collège. On y trouve également des sections dites français spécial qui regroupent des élèves étrangers devant, en un temps record, apprendre la langue et se mettre au niveau.

Pour restituer ce qui s'est passé à Saint-Germain, ateliers d'écriture et venue d'artistes dans l'établissement, je vais donc continuer à faire vivre cette rubrique ces prochains jours : ce seront les "jours éveillés", qui succèderont à cet article. À très bientôt !

VF en série. Cinquième bonus : Sur la route

Anne Savelli — 2020-03-17T11:06:21Z

Mieux vaut tard que jamais... Début octobre 2019, je proposais aux lecteurs du feuilleton Volte-face sur remue.net d'écrire un texte "qui évoque une femme sur une route, n'importe quelle route (chemin, rue, avenue, autoroute...). Votre seule contrainte, précisais-je, sera celle du temps : vous n'aurez droit qu'à dix minutes pour écrire."

Pourquoi dix minutes ? Parce que c'est le temps qu'offre le guide de l'exposition aux visiteurs qui ne voudraient pas le suivre dans une salle adjacente (si vous ne comprenez pas ou ne vous souvenez plus, ce qui serait bien légitime, voyez par ici).

Voici donc les textes que j'ai reçus, en espérant n'avoir oublié personne en chemin ! Pardon pour cette attente interminable, et merci aux les auteurs d'avoir peuplé ces dix minutes et cette route.
(photo : André de Dienes)

Écrit sur la route, par Christine Simon

Cette femme sur la route n'arpente pas en piétonne le bitume de Harlem, cette femme sur la route ne traverse pas sur une pochette de disque le passage zébré d'Abbey Road, cette femme sur la route ne s'élance pas seule dans le ravin de Grand Canyon, cette femme sur le bas-côté de la route n'exhibe pas ses muscles en changeant sa roue, cric posé, coffre ouvert, cette femme sur la route n'est pas, tendant le pouce, l'autostoppeuse sac au dos au service d'un fantasme, cette femme sur la route n'a rien d'une vagabonde poussant son chariot chargé du nécessaire, cette femme ne hante pas, nuit tombée, la route de la forêt en spectre de dame blanche, cette femme sur la route n'est pas une petite fille, arrachée à l'asphalte dans un crissement de freins, cette femme en Turquie ne parcourt pas les routes dans sa robe de mariée jusqu'à Jérusalem, Pippa Bacca paix à toi, cette femme sur la route ne chante pas l'air du Casta Diva de Bellini, cette femme sur la route n'est pas la Callas, cette femme sur la route ne danse pas un twist effréné sur l'air d'un jukebox du coffee shop voisin, cette femme sur la route ni à genou, ni à plat dos, ni en position de fœtus, aimerait incarner l'image d'une émotion, cette femme sur la route, accroupie, coupée du monde, écrit dans un carnet les figures de femmes, rencontrées sur la route.

Au milieu de la route, par Pierre Ménard

Il y a des jours où tu te retrouves au milieu de la route, sans savoir ce que tu fais là, sans comprendre, ça ne dure qu'un instant bien sûr, c'est une image furtive, un souvenir peut-être, lointain, une sensation intense, un cauchemar qui se répète en tout cas, heureusement tout revient très vite à la normale, mais tu fermes les yeux et te voilà à nouveau au milieu de la route, les voitures te frôlent à vive allure, tu es paralysé au milieu du flot des voitures, dont la vitesse te chahutent, faisant osciller ton corps à droite à gauche, te malmenant comme une girouette ou un drapeau claquant au vent, le bruit assourdissant des véhicules est terrifiant, insupportable, tu voudrais crier, par réflexe protecteur tu portes ta main à ton visage, mais aucun son ne parvient à s'échapper de ta bouche, tu cries mais ton cri reste inaudible, couvert par les bruits des voitures, ton cri n'est qu'un souffle qui s'éteint, dans la violence de la situation, le danger auquel tu es confronté, tu ne sais pas quoi faire, du mal à respirer, tu suffoques de peur, le noir se glisse en toi, autour de toi le silence est de courte durée, tu te retrouves systématiquement au milieu de la route, prisonnier comme on bute sur une phrase, un mot qui ne passe pas, en boucle tu répètes sans y parvenir un bout de phrase que tu ne parviens pas à articuler, à exprimer, les voitures te giflent à chaque passage, une d'entre-elles te touche presque, tu remontes à la surface, sans savoir pourquoi tu te retrouves là, seul, au milieu de la route.

La route accidentée du 2ème arrondissement, Paris, par Sylvie Piquera

Voilà un mois que j'arpente le 2ème. Entre la Comédie Française et le rue Vivienne où je travaille, un détour par la rue de Castiglione pour respirer le chocolat d'Angélina. J'ai compris que le sol ici, n'est pas plat. Le poids des ans a creusé des sillons. Comme dans la langue, la pierre, le marbre et les mosaïques ont accusé les siècles. Mes chevilles, mes pieds et mes genoux l'ont évalué, tels des géomètres attentifs à ne pas tomber. Je penche. Je vous laisse le haut du pavé et je marche inlassablement en tout terrain. Une incartade vers le 13ème et mes retours à Ivry sur seine me reposent car là, le sol est plat, sans histoire. Les Top-modèles d'Isabelle Marrant, en défilé au Palais Royal, doublement accidenté par l'histoire et les Colonnes de Buren, ont fait refaire un sol en surface plane et caoutchouc. Démarche oblige. Les courtisanes et les promeneurs ont travaillé le marbre. Des ondulations, dans ce chemin de grande randonnée, nécessitent une attention accrue pour ne pas tomber. Dur chemin pour moi, car tomber est ma spécialité. J'ai l'impression d'être dans les traces de l'humanité, dans les rigoles de la langue française. Aux côtés de Colbert, Molière ou Louis XIV. Ces pierres et ces marbres sont vivants depuis le 17ème siècle et me parlent. Comme la boutique improbable de ce vendeur de pipes au palais Royal, à la vitrine surchargée et poussiéreuse, pleine d‘objets hétéroclites liés aux blagues à tabac. Je suis attirée par les libraires d'occasion contemporains des Salons, autour de la Bibliothèque Nationale et dans le passage Vivienne. Dans le café où je me pose chaque matin avant de monter les quatre étages qui mènent à ma petite bibliothèque scolaire, un pochoir d'acteurs et de metteurs en scène, parmi eux, Marilyn … Everywhere. Je marche à l'envers en remontant le temps. Je traverse, ce soir d'automne, le jardin princier du Palais Royal, où le café gourmand est à 10 euros. Où suis-je ? En quel siècle ? Ailleurs … Persuadée que ce quartier a encore bien des secrets à livrer. Je rentre chez moi, je souris en voyant les acteurs de la Comédie Française dîner au resto du théâtre ou fumer leur clope, et j'atterris brutalement en octobre 2019 en titubant…

Sur la route, par Piero Cohen-Hadria

Elle court sur la route, elle porte un trench coat mastic (c'est du noir et blanc mais on s'en fout) fermé par la ceinture, elle court, et c'est le générique (je ne me souviens pas vraiment mais elle court, pieds nus, elle court au milieu de la route…). Elle veut échapper à quelque chose, on ne sait pas quoi, mais ça a quelque chose de terrible la terreur, elle est jeune, elle est blonde et cheveux courts, elle entend une voiture qui vient, elle s'arrête et écarte les bras afin que l'auto lancée à toute blinde s'arrête, elle est éclairée par les phares parce que c'est la nuit, et c'est la terreur, elle ferme les yeux si fort, elle ne veut pas mourir… le crissement des pneus, le type au volant (c'est un type, c'est une jaguar, ça se passe dans la fin des années quarante je crois bien) freine, braque, contrebraque, glisse sur le bas-côté, la poussière, il l'a évitée, il est assez furieux mais elle lui dit « Emmenez-moi… emmenez-moi vite je vous en supplie » il lui fait « bon montez » et ils s'en vont dans la décapotable. Il l'a emmenée chez lui, elle ne porte que peu de choses sous l'imper, il a fermé les rideaux et puis je ne me souviens plus. Seulement, des bruits, seulement des cris. Et puis ces phrases de dialogue : « Ils sont venus… c'était la nuit dernière avant que tu n'arrives… ils étaient dans la cave… » cette terreur toujours, cette peur, cette hantise… Je ne sais plus, je me souviens qu'elle court, je me souviens qu'il la recueille chez lui et je me souviens qu'avant la fin du premier quart d'heure du film, elle mourra…
(le début de « Kiss me deadly », en français « En quatrième vitesse » Robert Aldrich, 1955)

Route, par Juliette Cortese

29 aôut 1995, Route des Aresquiers

Marche et titube. Fais gaffe aux pierres. Les phares des bagnoles, projos de malheur qui te jettent leurs regards hurlants à la figure. Le noir du soir. Marche hachée par le déséquilibre. La route un plateau qui penche, le corps un bateau qui tangue. Dévale. Ne te fais pas mal, s'il te plaît. C'est bien de fuir. Ce n'est pas sans risque non plus. Dévale. C'est mieux que rester sous leurs griffes. Là, plus bas, il y a une piste. Le chemin de pierre en contrebas, tu devrais le rejoindre. Dévale. Ce serait plus sûr, marcher là. Oui, c'est difficile. Il faut s'engager dans la pente, et rien ne te tient. Peur. Oui, roulée en boule. Si tu veux. Dévale. Quatre pattes et les traces des pierres sur tes mains. Redresse la tête. Pose un pied à plat sur le sol. Appuie sur tes mains. Le second pied, lentement, à plat. Tu vois, tu peux te relever, si tu veux. Parle-toi, oui parle-moi. Dis-moi encore ce qu'il faut faire.

10 minutes chrono sous la pluie... une pensée, une personne, pas de question..., par Frédérique Deveaux

Elle rentre chez elle. Elle quitte l'école son sac à dos sur une épaule, pas beaucoup plus grande que les plus grands de ses élèves. Légèrement voûtée malgré son jeune âge, jamais on ne penserait qu'elle était championne de grs dans ses jeunes années...

Cette silhouette qui s'éloigne tous les soirs, combien de fois as tu souhaité la rattraper pour poursuivre la conversation, l'accompagner jusque chez elle et en savoir encore davantage...

Une fois elle s'est retournée, elle est revenue sur ses pas pour te demander conseil pour un film, une comédie musicale, un feel good movie ... c'est que la route entre vous n'était finalement pas si longue, qu'elle s'est même drôlement réduite dernièrement alors même que le chemin vers chez elle s'est allongé en proportions inverses... elle s'éloigne, tu la rattrapes enfin et le chemin continue...

Sur la route, par Caroline Diaz

Elle marche sous le temps gris en suivant le chemin qui longe le ruisselet. D'abord caché par une végétation verdoyante, il finit par se découvrir sur une plage de galets où vient s'écraser la mer. C'est la première fois qu'elle aborde le petit port familier du Lude par cette pente douce, le sentier sinueux épouse ses pensées confuses, le dos chargé de cendres, elle marche vers ce lieu familier, l'air est doux mais elle frissonne, elle resserre son foulard autour de sa gorge serrée, elle se frotte le haut des bras, elle marche vers la mer, sur ses jambes molles, sur la sente humide. Elle jette les cendres dans le ruisseau, les particules légères et grises glissent vers la mer, la mer les emporte, avec les cendres voguent ses pensées confuses, des images d'enfance bientôt agitées par le ressac.

Sur la route, deux photos, par Monique Mervoyer

Une jeune femme sur une route ,en noir et blanc, pousse un landau, c'est l'exode

Une femme plus âgée pousse une brouette, c'est la grand mère, du bébé du landau, c'est toujours l'exode...

Elle marche, par Françoise Valéry

elle marche
marche
inspire deux temps
expire trois
marche
dans la nuit
sur l'asphalte
d'un lampadaire à l'autre
son ombre la suit
la double puis la précède
ses pas
sonnent mat
dans les rangers un peu grandes
elle speede
la nuit a été chaude
elle a dansé
dans la fumée
elle a bu et embrassé
elle a bien ri
elle marche
invincible
rentre en douce
chez ses parents
qui endormis
ne se doutent de rien
ne soupçonnent rien
de sa vie la nuit
elle marche
marche
inspire deux temps
expire trois
pas et souffle
se confondent
prolongent la danse
elle arrivera
avant qu'ils se lèvent
elle se moque du sommeil
dormira quand elle sera vieille

Mes villes passagères

Anne Savelli — 2019-10-05T12:27:09Z

Champs-sur-Marne, Évry, Châtenay-Malabry, Saint-Germain-en-Laye mais aussi Paris, Marseille, Montreuil... Les rubriques des Villes passagères, le projet de L'aiR Nu, ont vocation à se multiplier au gré des invitations qu'on nous fait à venir travailler, le plus souvent pour animer des ateliers d'écriture.

Je me pose la question, ces jours-ci, de savoir ce que cela signifie exactement pour moi, ce passage d'une ville à l'autre, surtout les jours où j'interviens seule. Concrètement, il y a l'idée que le trajet prend parfois autant de temps que le travail sur place. Le fait de porter un sac à dos dans lequel glisser son agenda, des livres, des carnets, le repas de midi, l'ordinateur (en ce moment j'essaye d'éviter) ; d'être payé à la tâche ; d'assurer son secrétariat tous les jours (l'agenda devient plus important que le carnet) pour moitié pendant les transports.

Subjectivement, le passage c'est aussi la possibilité d'être là et de partir. Totalement dans l'instant, l'interaction lors des ateliers et, dès le pied posé dans le métro ou le RER du retour, dans la fuite si on le décide : même à plusieurs jours d'intervalle, la ville suivante nous attend, nous détache de la précédente. Quand on est facilement "hanté" par ce qui nous traverse, c'est une bonne chose.

(Mircea Cantor, chapelle de l'Oratoire, Nantes)

Il y a les moments où, dans le lieu qui m'invite, je me sens à l'écart, décalée du quotidien des autres et où j'ai envie de reprendre à mon compte cette solitude, de l'installer face à un écran. Ce qui vient, c'est alors un grand besoin de me taire. Que les mots ne soient plus que ceux de l'écriture à venir.

Heureusement que cette force contraire est là, me dis-je ensuite, sinon comment continuer à transmettre, quand je suis face à un public ? Comment légitimer ce que je dis si à force j'exclus l'écriture de ma vie ?
(ça vient vite, il faut se bagarrer)

(campus de Champs-sur-Marne, juin 2019, concert improvisé par l'équipe de la maquette interactive)

À d'autres moments, je me sens de plain-pied, réjouie par ce que font ceux qui travaillent là, les surprises qu'ils proposent. C'est fugace mais heureux, tangible.

On projette, on suppose. On ne sait jamais à l'avance ce qui va se produire, comment va s'inscrire dans le réel (du lieu, des autres) ce qui est convoqué quand le dossier se monte, naissance et prolongements de l'écriture, de l'imaginaire, de la fiction. De quel côté va fuser l'énergie ?

Il y a aussi les commandes de texte qui permettent de s'approprier le lieu dans le silence et la lenteur. Si je n'en parle pas dans cet article, c'est qu'elles ne structurent que par moments le quotidien. Il faut leur donner une place, créer du vide autour, oublier les attentes... C'est encore un autre sujet. Plus tard, je l'espère, je parlerai du travail commun, de tout ce qu'on rêve d'imaginer, d'inclure dans la création.

En attendant, ce qui, en dehors de ce qu'on espère apporter à ceux qui viennent aux ateliers, justifie le passage, cette perpétuelle visite à des villes qu'on croise, dans lesquelles on ne peut s'installer, il me semble que c'est la lecture - là encore, il faudra en reparler.

Evry lundi - 28 janvier

Anne Savelli — 2019-05-13T12:26:55Z

Grand moment pour moi, hier soir, qui a lancé Bruits dans le monde : j'en ai lu les sept premières minutes au festival Seconda, lors de la dernière soirée.

Ce matin, pas simple de se lever, de se motiver à prendre le RER (bizarrement, en voilà deux de suite à sept minutes d'écart, même à être en avance je prends le premier). Demi-tour sur la droite. Lever de soleil à gauche qui fait reluire, dore les vitres, les murs, les piles de ponts. Soulagement de voir autre chose qu'un ciel gris.

Mais voilà, ça y est, quelqu'un parle au téléphone, quelle plaie, et fort, tandis que le wagon entier est silencieux. Sa voix, ses mots brouillent le paysage. Que faire d'autre que l'écouter et noter ce qu'il dit, pour Bruits ?

J'ai raison de l'écouter.

Ce coup de fil a l'air important. Très. L'homme, camerounais, est furieux, d'où le niveau sonore. C'est, à l'entendre (et très vite on y croit), un révolutionnaire qui a monté, de Berlin, un plan pour envahir l'ambassade du Cameroun en France, y causer des dégradations pour protester contre l'arrestation de Maurice Kamto, le principal opposant au président Paul Biya (je consulte mon téléphone : tout ce qu'il dit s'est produit, en effet). Seulement, quelqu'un s'en est pris à lui sur les réseaux sociaux, et salement, encore : en s'attaquant à sa fille. Il a peur que ses enfants soient tués. Lui-même risque sa vie, hurle-t-il.

Prendre ces notes me rend mal à l'aise, les taper ensuite, des semaines plus tard, tout autant. Je censure certaines choses qu'il dit de sa fille, de ce qu'elle subirait. Mais il crie. Il s'offre en pâture sans le savoir, sans se contrôler, au wagon entier.

Un wagon de RER D, est-ce inoffensif ? Est-ce si neutre ?

Un combattant, un vrai, est celui qui est effacé, qui ne se met pas en avant, clame-t-il. Il veut se retirer, quitter l'organisation. Le ton augmente encore. Puis il descend à Vigneux. S'est-il rendu compte que je prenais des notes ?

Au retour, colis suspect à Evry Courcouronnes, boire un thé au Relay (l'unique café est fermé), se poster devant les écrans, passer selon le panneau de 15 minutes à une heure d'attente. Monter dans le premier bus, plein à craquer, direction Massy et son RER B. Il fait beau pour la première fois depuis cent ans.
Dans le bus, puis le RER, je discute, et c'est un hasard, avec un spécialiste des ondes.

Evry lundi - 21 janvier

Anne Savelli — 2019-05-11T09:03:11Z

(la cathédrale, la vraie, vue de la gare d'Évry-Courcouronnes centre)

Gare du Nord, assise dans un RER D censé se rendre à Évry-Courcouronnes mais qui ne part pas, j'en profite pour reprendre ce carnet et dire du mal de "Paris Nord" pris en grippe depuis le début, du mal encore de la gare d'arrivée (une cathédrale semi-opaque bourrée de courants d'air, voilà ce que j'en perçois à la descente du train) mais aussi ce que j'aime : regarder à gauche la gare de triage de Créteil Pompadour, à droite les boucles de la Seine jusqu'à Ris-Orangis.

(Puisque je ne mets en ligne ces notes que plusieurs mois plus tard, j'en profite pour aller glaner des infos. Je découvre ainsi que la gare de Créteil Pompadour s'appelait auparavant la gare de Villeneuve-Prairie et que celle d'Évry Courcouronnes-centre a été dessinée par l'architecte Bernard Hamburger, frère de Michel Berger, mort à 41 ans, ce qui, par ricochets, m'entraîne à me rappeler leur père, le célèbre médecin Jean Hamburger, lequel s'était opéré lui-même sans anesthésie et en était ressorti incapable de reconnaître ses enfants, anecdote typique d'un Je me souviens à la Perec, ce qui me conduit à penser à une émission d'Une vie une oeuvre réécoutée il y a peu pour concevoir un atelier d'écriture aux Mureaux... Bref ! Le numéro 39 de Architecture intérieure, février 1976, indique : "L'établissement public de la ville nouvelle d'Évry, étant maître d'ouvrage de l'opération, a confié à AREA (Bernard Hamburger, architecte) le programme d'architecture de la gare. À un ouvrage massif et cohérent, AREA a préféré un ouvrage composé d'interventions différentes. L'architecture intérieure ne rappelle en rien le parti de l'architecture extérieure." Tu m'étonnes, rien de plus vrai me dis-je en regardant des photos du bâtiment vu de la ville)

Nous attendons toujours.