Fenêtres Open Space

Poèmes pour la route

Anne Savelli — 2018-11-21T15:45:14Z

Il m'arrive de plus en plus rarement d'écrire des poèmes. En voici trois, qui datent d'il y a une quinzaine (vingtaine ?) d'années, publiés en leur temps dans une anthologie de poésie des éditions Le Mot et le reste, Sac à dos, et dont je viens de retrouver des enregistrements. Ils devaient prendre place dans un recueil dont le fil rouge était le regard d'un enfant assis à la place arrière d'une voiture, recueil que j'ai écrit mais renoncé à publier après un (seul) avis pétrifiant sur eux - j'en parle sans vraiment le dire dans l'oloé 2 de Des Oloé.

Aujourd'hui, bonne route à eux, et à vous si vous écoutez !

Mes intentions

Anne Savelli/Poèmes pour la route (2018)

La vitre

Anne Savelli/Poèmes pour la route (2018)

Et puis en ce qui concerne les nuages

Anne Savelli/Poèmes pour la route (2018)

Fenêtres open space : le trajet

Anne Savelli — 2018-10-09T14:33:33Z

Dix minutes en métro aérien, bruits compris.

- A la fenêtre, à la vitre / Paris, ville, bruit, trajet, Fenêtres open space, métro

Avec ou sans carte postale

Anne Savelli — 2018-06-17T18:50:47Z

Va voir ailleurs si la terre est belle, un peu, va voir si ça tient, si ça te dissout, si la vitre ouverte, si la voix les notes t'emportent, si tu t'en empêches ou si tu te lances, va t'en, va savoir si l'ombre et si l'épaisseur et si l'air marin et si les nuages et la transparence te changent, et si tu t'effaces, et si ça t'invente, c'est ainsi peut-être, peut-être autrement, mieux ou pire qui sait, t'enchante ou te broie, pour mieux en rêver, oublier encore et oublier mieux, tout en écoutant, et les yeux ouverts, le monde indocile.

Dans le Saint-Etienne-Paris

Anne Savelli — 2018-06-17T18:37:41Z

Avant de ne plus voir, de ne plus entendre, de ne plus se mouvoir aller chercher le fleuve couleur de meuble industriel ; les arbres et les toits, leurs ondulations sous la neige ; les wagons rouillés de l'enfance, bâchés pour le far west ; les dix, quinze cheminées d'usine alignées, certaines fument d'autres non, et chaque porte, chaque volet, chaque tournant de rue ; la laideur ; l'évidence ; les zones toutes les mêmes dont on se demande ce qu'on pourrait en attendre ; un débarras ; des plots, des bidons, un paysage d'hiver qui demeurera énigmatique, main géante tenant une boule verte – qu'est-ce que c'est, une réserve de gaz ?
Deux femmes parlent dans le wagon. On n'a jamais envie de s'immiscer, de réinventer les vies des voisins de parcours. Ce qu'on veut c'est au-delà de la mémoire des lieux, à la vitre, les espoirs et désirs de ceux qui n'y sont pas. Qui a posé ce banc ici, et pourquoi ? Depuis quelle heure cet homme qui chasse la neige est-il debout ? Que pensent ceux qui marchent, ceux qui s'activent, ceux qui restent au chaud ?
C'est peut-être simplement le bruit des ongles sur les touches, leur rythme.
Tout à coup un besoin d'écrire, lié à ce qui demeure : cette idée que je suis déjà ailleurs, partout où je peux regarder.
Les bavardes vont descendre à Lyon et personne, dans ce train, ne les reverra plus de la vie.
Tant de temps perdu. Mais quoi ? Quand le gagne-t-on ?

Tout à l'heure, une seconde de pure jouissance, dans la rue, sous la neige, à Saint-Etienne, à prendre une photo : faire exactement ce pourquoi on est fait, être en adéquation.

Notes du 2 février 2012

Fenêtres des urgences

Anne Savelli — 2018-06-17T18:25:09Z

Une baie vitrée dans le dos, au fond du box, translucide peut-être, sur laquelle frappent la grêle et la pluie. Le bas du mur est démoli, donne sur du dehors, laisse passer l'air. Box jaune pâle, néons, porte qui ouvre sur une salle d'attente dans laquelle les gens sont nombreux et bruyants. Mercredi, urgences de l'Hôtel-Dieu.

Un vasistas longiligne, rectangulaire, entrouvert sur un ciel gris. Un box, une fois de plus, dans lequel on éteint parfois la lumière (là encore, des néons). Deux panneaux sur le tri des déchets hospitaliers, un panneau sur le droit des usagers, deux poubelles, sac jaune, sac noir, pour trier. Un drap jaune et propre, plié, oublié, sur le côté. Le vasistas empêche de faire le noir, envoie la lumière du jour dans les yeux. Petite ouverture carrée à travers la porte, aux trois quarts translucide. Dimanche, urgences de Lariboisière.

Une série de carreaux au plafond, certains transparents, d'autres couverts de buée, sans que l'on puisse comprendre selon quelle logique ils alternent. Salle d'attente coupée par un paravent : d'un côté ceux qui peuvent s'asseoir, de l'autre ceux qu'on allonge sur les brancards et qu'on case sur les côtés. Carreaux cachés par un foulard fermant les yeux. Quand le foulard glisse on voit passer des infirmières, des internes, des "accompagnants" (Un accompagnant par patient) qui souvent téléphonent. Chaussures crocs en plastique rose, chaussons en tissu bleu, chaussures classiques, baskets ou bottes. Dimanche, urgences de Lariboisière.

Fenêtres des urgences qu'on fixe, des heures. Les heures passent.

Fenêtre de l'ambulance. Fenêtre du taxi. Allongé sur la banquette on tente comme pendant l'enfance de reconstituer le paysage. Mais non.

Puis le noir. Un jour, deux jours, presque une semaine. Pas de ciel pas de terre pas de lumière pas de chaise pas de banc pas de mur une seule dimension.

Et tout a commencé par, au centre de la vision : les visages déformés des passants, les lignes écrites qui se brouillent. Monde brutal, cubique et pixellisé.

Du TER Beauvais-Paris

Anne Savelli — 2018-06-17T17:58:00Z

La campagne verte sous un ciel gris, les carrés des jardins potagers aperçus derrière les buissons, par la vitre, et pourtant seul ce qui de couleur paraît : rideaux, outils, jouets d'enfants. Là où l'on voudrait être lové, sans rien dire, sans demander, être accueilli c'est tout. Le long muret du parc, mur peut-être mais muret si on compare à celui d'une prison, bas et doux, pierres claires qui protègent le château, plutôt : ce qu'on en suppose.
Fougères. Ce que les fougères, herbes longues, bruyère donnent au talus, forcent la voie vers les collines, vaches broutant près des maisons.
Un camion désossé, plusieurs tas de minerais de subtiles nuances jetés près du camion. Tas jetés : bris de verre, paquets vides, sodas écrasés au talon qui ailleurs feraient un tableau.
Des planches. Des fourrés. Sans transition Sarcelles, une piscine bâchée, gris d'août sur ce que taisent les usines. Tas de pierre. Fleurs en millefeuille sur les côtés, éparpillées près du ballast, l'usine morte son escalier courbe, la rouille tout au long des marches.
Un biberon. Une baignoire pour bébé. Et le bébé, jeté du train aussi ? Couverture tee-shirt emballage transparent de bouquet rose seule : ça sent le drame ? Deux matelas, mur de tags, à nouveau des jardins et soudain une flore des îles, les fougères comme des arbres à l'entrée de Paris.